Сплетенные из бисера. Александр Абрашин

мог бы меня выкинуть за дверь и забыть, но он хотел помучить, дать надежду. Это не делает его особенным, лишь очередной раз доказывает что книга из его кожи называлась бы "презрение", а из моей "любовь". Не потому что моя кожа похожа на любовь, а я его пахнет презрением, а потому что читатели обычно сначала чувствуют не книгу, а то, как она называется.

         Когда он вернулся через 54 минуты, а не час, то я уже заканчивал 54 книгу из его книжкой полки. Его лицо нужно было видеть, оно не было забавным, его просто не было.

      – Что вы делаете?..

      – Ищу

      – Что ищете?

      – Я уже отвечал на этот вопрос

      – Я попросил вас читать, а не искать, что непонятного – я пожал плечами

      – Расскажите мне что вы "нашли" в этом справочнике

      – Ничего

      – Ничего?

      – Лишь то, что если бы ехидны могли улыбаться, то они имели бы вашу улыбку

      – С меня достаточно…убирайтесь отсюда, но сначала приберите здесь

      – Ладно

      Я встал со стула и вмиг поставил все книги на свои места, а справочник, положил обратно на стол

      – Вы же просто расставили их наугад?

      – Я никогда ничего не делаю наугад – я хотел, чтобы эти слова пахли пафосом, но они они воняли горькой правдой

      – Вы правда прочитали все эти книги за такой короткий промежуток времени?

      – Если для вас 54 минуты – это мало, то я вас поздравляю, вы не такой несчастный человек как я думал

      – Вы можете пересказать то, что вы прочитали? – он проигнорировал мой комментарий, как видимо и все остальные. Он так и не понял, что я ничего не прочитал

      – Справочник? – спросил я так тяжело, что мои слова кирпичом устремились в его голову

      – Да – в его голове оказалась стена и мои слова лишь дополнил её, а не разрушили

      – Какая страница?

      – Пусть будет 166

      И тогда я почти наизусть рассказал все что я увидел начиная с той страницы. Я не знаю откуда у меня это. С детства, когда я брал книгу в руки, я будто уже знал что там будет. Перелистывая страницу за страницей я впитывал информацию, Но не читал. Чем больше книг было в моих руках, тем больше я мог предсказывать сюжетов, историй и тому подобного. Ведь все любовь заканчивается смертью, однако не всякая смерть заканчивается любовь…не всякая,  Но твоя ведь не всякая, правда милая?             Сначала он просто слушал, но когда он понял что мои слова полны воды и помещение начало ей наполняться, он залез ногами на стул и стал следить за моим пересказом по книге. От этого воды будто стало меньше, но мне все равно было мокро. Почему-то моя душа намокла и глаза тоже. Возможно потому что я рассказывал о чем-то болезненном, но не слушал сам себя, а возможно потому что впервые делал это для кого-то. Когда я закончил – меня приняли на работу. Честно сказать, наверное это того не стоило, ведь на вопрос "как долго  сохнет душа?" Был ответ – очень долго, а тогда я еще не курил чтобы просушить её быстрее.

         Сначала я работал лишь на дневной смене, а ночами шатался по городу. У меня не было дома, он появился намного позже. Чуть позже чем моя квартира, он пришёл