Летопись. Савелий Иванович Кострикин

напишет за меня,

      Жалит словом, будто скорпионами,

      Память об Иосифе храня.

      Молодежь, такая категория,

      Что ее никак не обмануть,

      Ум ее не взять стихами голыми,

      Пропагандой проложив к ним путь.

      Я могу назвать тебе Кострикина,

      Петерса, Хабарову, других…

      А еще – Актищеву, Мандрыкину…

      Их имен не выдержит наш стих.

      Как и мы, пойдут они в поэзию,

      Подожди, Витек, семнадцать лет.

      Будут память выжигать железную,

      О себе оставив амулет,

      О себе оставив слово доброе,

      Запечатав образ свой в стихи.

      Нам замена верная подобрана,

      Видно Бог, прощает нам грехи…"

      #Савелий_Кострикин

      #Порыв_Души

      Прижимаю Багрицкого к сердцу:

      Гениальнейший он был поэт.

      Таковых, сейчас больше уж нет.

      Маяковскому задал он перцу.

      Прижимаю его и шепчу:

      -,,Твоим даром, Пророк, восторгаюсь!"

      Этот гол по пустому мячу…

      И судьба, что расставила данность,

      За данностью лет. Он велик,

      Так – как он уникален:

      Его ритм,

      Удачу сулит,

      И тем – самым к себе привлекает.

      Я молюсь на него, и шепчу

      -,,Помогите пожалуйста!" Он – же,

      Став, подобным слепому врачу,

      Мой талант на Есенина множит,

      На Тургенева, Бродского, Фета.

      Я о том никогда не жалел,

      Что открыл я тем самым планету…

      И к бессмертию смерти успел…

      #Савелий_Кострикин

      #Порыв_Души

      Мы все – молодые поэты,

      Как, правило – пишем о главном.

      Сказал нам Рождественский это.

      Нет, ведь в поэзии плана,

      Условностей, бюрократизма,

      Присущ, что всем этим Союзам.

      Избрали мы делом всей жизни,

      Служение Богу и музам,

      Имея уже за плечами,

      Свой опыт в Сети публикаций.

      Стоят наши предки за нами,

      Поэтому – смысл бояться,

      Того, что писаки осудят

      Творения, творчество наше?

      Обычные мы, все же люди,

      Не делаем стих мы свой краше,

      К почету, подчас, не стремимся -

      Зачем нам мирские награды?

      У нас – Мандельштам и Багрицкий,

      Которым мы очень все рады.

      Ведь мы, понимаем, конечно -

      Есть образ, и это – искусство,

      Поэтому, будучи грешным,

      Он в плане поверхности – чувство,

      А это, фактически, значит,

      Что нам обещали победу,

      Стоящие рядом задачи.

      Я к ним силой воли приеду,

      Как мы приезжаем на сайты,

      Боясь, что откажет цензура

      Нам в праве писать. Но ругайте

      Нас всячески, брови нахмурив,

      Давая нам шанс на Спасенье,

      Волшебным, живительным словом.

      Мы критику честную ценим.

      Такой