Книга стихов – 3. Глаза в глаза. Даниил Евгеньевич Шаменков

забыл о твоём милом имени,

      Не развидев в нём гордый обман.

      Вместо сердца мотор от машины,

      Вместо черт лица – акварель,

      Наше счастье давно за спинами

      Ненужных ущербных людей.

      И в стихах рассказать его

      Я смысла не видал, доколе,

      Любовь – прокисшее вино,

      И бытовуха, съеденная молью.

      Чипполино

      Если я твой Чипполино,

      То тогда ты не чеснок,

      Если ты шматок дельфина,

      То я рыбины кусок.

      Если я плохой эклер,

      То ты самый сладкий ром

      Если это дамский пир,

      То хочу быть языком.

      Если я простой пивас,

      То ты красная настойка,

      Если это балабасы,

      То пригрелась горлу водка.

      Если я противный гном,

      То ты просто великан,

      Я захавал утром бром,

      Чтоб не звать тебя на бал.

      Сначала

      Моя мечта в узорах клетчатого мира

      На грани фолла крутит на ветвях

      Любовь мою оттенками пломбира

      На наших серых треснувших губах.

      В кувшине поросла тюльпаном

      Твоя простая и любимая печаль,

      И я опять твоей помадой

      Рисую иней на свечах.

      И в мудрости акаций находил

      Наш мир в лианах нынешних реалий,

      Тебя я вновь, наверное, взлюбил,

      И ты… Взлюби меня… Сначала.

      Минор

      Выдыхаю пар куда-то в воздух,

      Понижая частоту сердцебиения,

      Вот так я ожидал успокоения,

      Сворачивая в стопку свои кости.

      И я бьюсь об заклад, что спорно,

      Что когда-нибудь все закончится,

      И в этом погибшем миноре

      Овладею с концами творчеством.

      Хуйня

      Забронировало меня безумие

      На каком-то онлайн-букинге,

      И живёт там себе спокойно,

      Меня измывая и мучая.

      Надоело молится Пушкину,

      Охуевать от картин Ван Гога,

      Походу съебалась кукушка

      С парковки в моем остроге.

      И укутала серая мука

      В свои рваные шмотки меня,

      Я хотел написать стишок,

      Как всегда получилась хуйня.

      Стори о двух поэтах

      Прикиньте, вчера видел Пушкина,

      Прям на Невском, на повороте Думской,

      Он сказал, что стихи – не поэзия

      И затер мне немного за прозу.

      Прикиньте, он руку пожал мне,

      И открыто со мной говоря,

      Предложил поехать на Стачек

      И малость бухнуть коньяка.

      Прикиньте, он мне рассказал,

      Что я круто пишу и есть шарм

      В моих классных, прекрасных стихах,

      И чтоб я продолжал писать.

      Прикиньте, я пил с великим,

      И был с ним так сильно похож!

      Красивая стори про двух поэтов.

      Красивая. Жаль, что пиздеж.

      Название

      Двери…