Дневник самоубийцы. Мяхар

Ты любишь меня?!

      – ДАААААААААА!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! – От рева заложило в правом ухе. Я даже проснулся. Ну… девочка, насколько я понял, ждала, что парень спросит об этом серий тридцать назад. Эта, к примеру, 35-я. Блин, что я включил. Где пульт? Мурз, не хамей. Убери лапу.

      Где тут футбол? Так. А кто победил?

      Гм…

      23:04

      А кто воблу сожрал?!

      Воскресенье.

      14:41

      Лежим.

      Выходной.

      Кто идет за клинским? И фисташек бы…

      Нда.

      15:10

      Повернулся на левый бок. Прищемил кота.

      Что-то мне подсказывает, что придется поворачиваться обратно.

      16:48

      День пролетел так незаметно. Уже вечер. Почти. А я…

      А я опять в депрессии. Нда.

      Вообще, по логике, только теперь и стоит жить на всю катушку. Попробовать то, что никогда не пробовал. Потратить все деньги на фигню и.... и голодать еще месяц до получки.

      Так. Я пошел зарабатывать. Мурз – сторожи дом.

      Скоро начнется новая жизнь. Я тебе это обещаю. А там, глядишь, и доктора неплохого найдем.

      Кот радостно устраивается в центре нагретого дивана, мало обращая внимания на мои счастливые лозунги.

      Ну и фиг с ним. Я пошел.

      22:31

      Сначала упала дверь, потом я сверху.

      У меня теперь нет куртки, двух пылесосов и зуба. Глаз заплыл и не открывается. Кот… трется о щеку, немного переживая.

      Это судьба.

      23:49

      Сидим на кухне. Морщась, прикладываю холодную банку пива к веку и смотрю в желтые огромные глаза урчащего Мурза.

      – Завязываем. Так дело не пойдет.

      Осторожно глажу рыжий мех. Красивый он у меня, зараза.

      Часть 2

      Две недели спустя

      Вторник

      21:19

      Руки подрагивают от напряжения. Поясницу неприятно обдувает холодный ветер. А в голову лезет всякое…

      – Эй, придурок! Руку давай!

      Подняв голову, смотрю на лысых парней с татуировками по всему телу. Там было все: языки пламени, голые девушки, драконы и даже пара сердечек с включенными в них именами любимых в данный момент подруг.

      И ведь они реально предлагают помощь. Готовы протянуть руку, ну или на худой конец запустить в меня тяжелым стальным крюком, плотно привязанным к старой веревке. Но я гордо отворачиваюсь и пытаюсь крикнуть, куда именно они могут пойти со своей помощью.

      Где я при этом нахожусь? В воздухе. На высоте 43 этажа. Завис, обхватив руками и ногами тонкий прут арматуры. Он чуть покачивается на ветру. Как и я. И вишу я так уже довольно давно. С полчаса как.

      – В голову не попади, Вован! Шеф убьет!

      – Ша, не пыли. Все будет в лучшем виде.

      Мимо уха свистнул тяжелый крюк и упал куда-то вниз, звучно ударившись о балки и пару бетонных блоков этажом ниже.

      Пытаюсь вспомнить хотя бы одну молитву. Перед глазами почему-то тут же вспыхнула картинка с томом и Джерри.

      Крюк бросили снова. Не попали. Грустно наблюдаю за одноглазым верзилой сматывающим канат и изображающим бойскаута. Его худой и сильно нервный товарищ пытается