Просто жизнь. Фердинанд Фингер

мы не взяли – откатились мы назад,

      Но это только маленькая передышка.

      Высоцкий пулей в цель попал —

      «Кому до ордена, ну, а кому – до вышки».

      На одного лежат, разорванные, целыми кусками.

      Здесь пять иль шесть мне дорогих ребят.

      Не взяли мы высотку – ну проклятую не взяли,

      А был приказ, «мы за ценою не стояли», был откат.

      В весеннем том леске, что под Москвою,

      Я поднимаю бережно – волнения не утаю —

      Быть может, эту каску, что была над головою

      Того, кто с Лелькою спешил в сельпо, ну, а сейчас в раю.

      Я, поднимая, не хочу ее смотреть-крутить,

      Чтоб не увидеть маленькую роковую дырку,

      Ту, без которой мог он жить и жить,

      Прижавшись к Лелькину окну смешною носопыркой.

      Ну, вот она на каске – вот она, пробивши сталь,

      Убойной силою сразила этого мальчишку.

      Он жизнь мне подарил, «и смертью смерть поправ»

      И в горе я стою, оплакивая деревенского парнишку.

      20.03.2009

      Награда

      Сейчас цветущий май, сорок шестой,

      Я вижу на Тверской два смутных силуэта,

      Но двигаются быстро, прямо на меня,

      И не увеличиваются при этом.

      Вот приближаются, и что же вижу я?

      На маленьких фанерках там сидят обрубки.

      Фанерки на подшипниках стоят

      Бинтами перевязаны и искалечены их руки.

      Вот, как ракеты, приближаются они,

      С асфальта фейерверком искры выбивая,

      Здесь два солдатика, и наперегонки

      На площадь Красную – зачем, не знаю.

      И поравнялись, гимнастерки в орденах,

      А на пилотках звездочки сияют,

      И с удивлением прохожие глядят,

      Зачем такие скорости, не понимают.

      А что глядеть? Ведь юноши они,

      Но только нету ног, обожжены войною,

      Ведь все отдали Родине – все, что смогли.

      Вот и затеяли перегонки между собою.

      А там внизу метро, «Охотный ряд»,

      И там знакомые мои на тех фанерках,

      Вот два солдатика знакомые сидят,

      И подаяние в пилотки им бросают редко.

      Так редко, но не потому, что сердце не болит,

      А просто денег нету у прохожих,

      Ведь их самих давно от голода мутит,

      И могут сами в обморок упасть, похоже.

      Ах, играет гармоника родная,

      «разлюли» малину я пою.

      И в пилотку падает копейка,

      На которую по-нищенски я с мамою живу.

      Мне – пятнадцать. Я – здоровый, невредимый,

       Снизу вверх ты смотришь на меня.

      Как же покалечило тебя, родимый,

      Сверху вниз смотрю я на тебя.

      Маленький автомобиль им Родина должна

      И квартиру предоставить и без промедленья.

      Но фанерку предложила им она

      Ничего не сделала, при том без сожаленья.

      Через год я встретил их опять – пропал,

      В грязных гимнастерках орденов уж нету,

      По нужде продали тем, кто и не воевал,

      Пьяных