Кэш. Артур Батразович Таболов

веселый взгляд, живость некрасивого, но поразительно обаятельного лица, неукротимую волю в крутых скулах и твердом подбородке. «Не хотел бы я иметь этого человека своим врагом», – почему-то подумал Панкратов.

      – Нравится? – спросил Иероним.

      – Да.

      – Его рукой водил сам Господь Бог, истинно говорю вам.

      – Чьей рукой? – не понял Панкратов.

      – Рукой Фрола. Господь его посещает. Но редко. Чаще им владеют бесы. Мы все молимся за него.

      – Помогает?

      – Не очень. Не доходят наши молитвы. Наверное, нет в них настоящей веры.

      – Где мне найти Фрола? – спросил Панкратов.

      – Вам зачем?

      – Хочу выразить ему свое восхищение.

      – Ему будет приятно услышать доброе слово. У него мастерская под Ваганьковским путепроводом. Это недалеко. Спросите, его там все знают. Раньше там были гаражи, а сейчас обитают разные божьи люди.

      – Бомжи?

      – Каждый человек – раб Божий. Какая кому доля выпала, ту он и несет.

      Панкратов достал тысячерублевую купюру и протянул Иерониму. Тот отрицательно покачал головой:

      – Вы мне уже заплатили.

      – Это не вам. Я не догадался принести цветов на могилу. Сделайте это за меня.

      Уже отойдя от могилы, Панкратов оглянулся. В дымке хмурого зимнего дня белоснежное надгробие на черном гранитном постаменте словно бы светилось изнутри неземным, божественным светом.

      VI

      Путепровод Панкратов нашел без труда, припарковал машину в начале Беговой улицы, вошел под мост и тут сразу же потерялся. Горы мусора, огромные железные ворота, ведущие неизвестно куда, никого вокруг. Потянул на себя ржавую створку бокса, из которого доносились неясные звуки, и сразу же отшатнулся. В нос шибануло помойкой, внутри шевелились какие-то люди, мало похожие на людей, – в отрепьях, с тупыми бессмысленными лицами, с больными глазами. Спрашивать их о чем-то было бесполезно, они изъяснялись уже не на человеческом языке, а на каком-то другом, предчеловеческом. Остальные ворота были заперты, а в тех боксах, где ощущалась какая-то жизнь, на стук не отвечали, даже притихали, замирали, пережидая непрошенное вмешательство.

      Панкратов прошел из конца в конец под мостом и хотел уж было уйти, но тут со стороны Беговой бодро вкатились два бомжа с тяжелыми рюкзаками и установились на Панкратова, как на приведение. По-видимому, обычный человек в обычной одежде был здесь большой редкостью.

      – Мужики, не подскажете, где мне найти Фрола? Фрол, камнерез с Ваганьковского, – пояснил Панкратов.

      – Он нам рассказывает, кто такой Фрол, – хмыкнул один из них. – На хера тебе Фрол?

      – Есть к нему небольшое дело.

      – Он не при делах, бухает. Попробуй. Крайний бокс с той стороны, видишь? Только стучи сильней. Он, когда бухает, никому не открывает. Когда работает – тоже. Но ты стучи.

      – Пошли, люди ждут! – нетерпеливо вмешался второй.

      Возле одного из боксов они сбросили рюкзаки, в них звякнули бутылки, явно не пустые, постучали в железную дверь условным шпионским стуком. Дверь распахнулась, вырвался