У нас тоже водятся тигры. Антон Александрович Павлов

запланированных двух часов она искала свое женское предназначение аж до одиннадцати вечера. Дима встретил её на пороге. Он смотрел спокойно и с пониманием. Так мудрый родитель смотрит на неразумное дитя. Полгода назад Дима стал кришнаитом.

      – Ну как марафон женственности? – спросил он. – Продолжается?

      – Сегодня последнее занятие было, – ответила Лена, проскальзывая к шкафу с одеждой. – Я теперь с дипломом женственной женщины.

      – Интересно, а раньше ты кем была? И вообще под женственностью все разное понимают, – Дима смотрел как она переодевается.

      Раньше он обязательно отреагировал бы. Шуткой. Комплиментом. Подошёл и потрогал бы за задницу. А сейчас он просто продолжал смотреть своим НОВЫМ осознанным благостным немигающим взглядом.

      Благости – слабости, – усмехнулась про себя Лена, надевая свободный топик. Нацепила его быстро, чтобы как можно меньше показывать Диме свою наготу. С недавних пор она стеснялась его. И чем больше благости появлялось в муже, чем более тощей и одухотворённой становилась его всегда полноватая (и любимая в том числе за это) физиономия, тем меньше она испытывала к нему чувств.

      – Слушай, Леночка, а ведь ты мне сказала, что этот тренинг похож на лекции Торсунова и Валяевой. Так? – спросил Дима.

      – Я не очень-то разбираюсь, – отмахнулась Лена. – Тем более, марафон уже закончился. Какая теперь разница?

      Дима продолжал стоять со скорбным лицом, как бы говоря, что разница есть и большая.

      Лена прошла мимо. От её движений его просторные кришнаитские шёлковые штаны затрепетали как флаг страны Розовых Единорогов. Интересно, подумала она, а он знает, что эти штаны просвечивают?

      Она вошла на идеально чистую как смотровая морга, кухню.

      Дело было вечером, кушать было нечего. Лена хмуро взглянула на помидоры и огурцы в раковине. Кто-то тут у нас, кажется, намекает на ведический ужин. Лена схватила помидор из мойки, сжала его и давила пока сок не брызнул на стену. Она выбросила невинно убиенную помидорку в мусорное ведро, включила воду и принялась мыть остальные овощи.

      Ей вспоминался сегодняшний тренинг. Ушлый московский тренер Сильвестр Клочков – сорокалетний невменяемо бодрый, будто под кокаином, мужик. Он прыгал и скакал по сцене. Крыл на чем свет стоит собравшихся в зале баб крепкими матюками и орал, что пока они не унизятся перед мужчиной, то не смогут открыть в себе женственность и предназначение, а их мужья умрут нищими пенсионерами.

      – Ваш мужик обязан зарабатывать много! Это его потребность, дуры! А он забыл её. Благодаря вам дуры набитые! Вы же сами решили быть мужиками! Что может быть проще? А, дуры? Встать перед мужем на колени, ОТСОСАТЬ и ПОПРОСИТЬ “Порш Кайен” и виллу в Испании? Я вас спрашиваю! Просто ВОЗБУДИТЕ СВОЕГО МУЖИКА НА ТО ЧТО ЧТОБЫ ОН ЗАРАБОТАЛ ДЛЯ ВАС ДЕНЬГИ! – кричал тренер Сильвестр.

      Он срывался и бежал в зал. А там женщины прятали глаза со слезами умиления и смущенным румянцем на щечках от странного непонятного удовольствия.

      Дима нищим не был… Хотя… Вместе с кришнаизмом планка