Шанс на счастье. Настасья Карпинская

ноет. Снова все лодыжки в синяках. Неудачный поворот на пилоне, и да здравствуют новые ссадины, синяки и ушибы.

      – Вик, у тебя приват через десять минут, второй этаж, левое крыло, третья випка, – произносит Ира, заглянув в гримерную.

      – Хорошо. Сейчас подготовлюсь. Это последний, Ир?

      – Да, – освежив макияж и расчесав волосы, иду работать.

      Пройдя в комнату, беру в руки пульт со столика и включаю музыку, только потом перевожу взгляд на сидящего на диване мужчину.

      – Пожелания? – спрашиваю, выдавив из себя улыбку, прекрасно его узнавая.

      – Особых пока никаких. Танцуй, – удивляет, что мужчина абсолютно трезв. В такое время это тут редкость. Подчиняюсь, делаю громкость больше и начинаю двигаться.

      ***

      Пятница. Вечер. Нет, уже ночь. На часах пятнадцать минут первого, а я только закончил с очередным делом. Распечатываю последний лист отчета для клиента и, вложив его в папку, убираю всё в стол. Выхожу из офиса. Дождь всё ещё противно моросит, делая ещё отвратительней сегодняшнюю ночь. Разминаю шею и, вытащив из кармана пачку сигарет, закуриваю.

      Телефон снова звонит, как всю предыдущую неделю. Стас. Знаю, что позовет прокатиться или выпить. Но настроения сегодня нет никакого. А окружающие будто чувствуют это и начинают ещё больше уговаривать. То Стасян, то Славка, то Андрюха, даже Данька и тот позвонил на днях. Про Игоря с Орловым вообще молчу, а мне не хочется ни рожей своей кислой сверкать, ни настроение людям портить. Наверное, просто устал. Надо бы взять отпуск, да только остановиться не могу и не хочу. Работаю как загнанный, на износ. Знаю, что, если приторможу сейчас, сам себя изведу. Выбрасываю окурок в урну и сажусь в машину. Домой, отоспаться, а утром начнётся новый день. Только в пустую квартиру, сегодня совсем не тянет. Точно, бл*ть, осеняя хандра, мать её. Никогда подобной чепухой не страдал. С чего это вдруг накатило? Проезжаю по знакомым улицам, и, плюнув на всё, сворачиваю к «Эре».

      Толпа народа, громкая музыка, веселье в пьяном угаре…. Вот она, иллюзия свободы, свободы, которую большая часть из присутствующих тут не имеет на самом деле. Все они от кого-то или чего-то зависимы, порой даже сами того не понимая.

      Подхожу к бару.

      – Здравствуйте, Демид Альбертович! – приветствует меня бармен.

      – Привет, Миш! Налей мне колы.

      – С виски?

      – Нет, просто колы. Я за рулем.

      – Хорошо. Секунду. Кстати, Артём Сергеевич ещё у себя.

      – Спасибо за информацию, – поблагодарил предусмотрительного парня и, взяв свой бокал с колой, облокотился на стойку, рассматривая происходящее на сцене. Девушка танцевала у пилона, выделывая разные пируэты. Красивое тело, волосы, грация. Не просто дрыганье, а красивая пластика. Это завораживало.

      – Нравится? – спрашивает Мишаня, протирая бокалы.

      – А такая может не понравиться?

      – Ну, разве что гомосеку, – ухмыляется парень.

      – Ну и я о том же. Как зовут-то её?

      – Виктория.