Исповедь мертвого эгоиста. Роман. Ольга Мартьянова

>

      «Исповедь мертвого эгоиста». Роман. Санкт-Петербург, 2020.

      Если вы любите читать добрые истории со счастли- вым концом, не берите в руки эту книгу, ибо она пе- ревернет ваше сознание. Создание психологического триллера с элементами мистики был начат членом Рос- сийского союза писателей Ольгой Мартьяновой шесть лет назад, и только недавно роман завершен. Задача ав- тора – дать понять читателю, что в жизни героев ино- гда все не то, чем кажется, и не так, как вы думаете. Только перевернув последнюю страницу, вы поймете, чья же это история на самом деле… Гнусность чело- веческой натуры, несчастная любовь, поиски смысла своего существования – все это присутствует в отно- шениях молодой девушки и сорокалетнего мужчины, неудачника-суицидника. Снимите «розовые очки» и загляните в глубины их душ… В романе есть все, что- бы задуматься и над своей судьбой.

      Авторские права защищены. Свидетельство о публикации

      №220041001626

      © Ольга Мартьянова

      Текст, 2020

      Предисловие

      Наша жизнь смахивает на поезд: садимся в вагоны, проезжаем одну станцию за другой – «Рождение», «Ясли», «Садик», «Школа», «Учебные заведения», у кого «Армия», у иных – «Тюрьма» – и, наконец, подъезжаем к пункту с названием «Перепутье». Тут меняется направление на- шей судьбы. Мы делаем выбор.

      Серая невзрачная поздняя осень… Капли дождя барабанят по стеклу вагона. На перроне люди: провожают, встречают. Только меня никто не ждет: дети выросли, муж умер. Я просто еду изо дня в день, из года в год… Мне нравится быть в дороге, наблюдать за жизнью, собирая истории людей для будущих книг.

      В один из слезливых ноябрьских дней спокойствие на- рушил тихий стук в дверь, и в двухместное купе зашел пассажир. Первым желанием было вызвать проводника и вы- сказать недовольство. Купе хоть и на двоих, но полностью выкуплено, чтобы никто и ничто не могли помешать писательской жизни, а тут вдруг посторонний человек…

      Не знаю, что остановило: любопытство, скука, желание поговорить?

      – Можно к вам? – нерешительно спросил незнакомец.

      Окинув взглядом мужчину, молча кивнула. Интерес перевесил все внутренние аргументы. Кто же ты?

      На вид около шестидесяти пяти, худощав, высок, ко- ротко стрижен. Лицо с обвисшими щеками, испещренное морщинками-бороздами, напоминало карту мира.

      Расположившись напротив, мужчина вытащил из пакета бутылку водки и два набора одноразовой посуды. Не говоря ни слова, я разложила на белой тарелочке свои бутерброды с сыром, нарезала соленый огурец. Его вы- цветшие светлые глаза-буравчики все это время наблюда- ли за мной, желая добраться до глубины моего сознания, а задумчивый взор излучал трагедию жизни…

      – Давайте знакомиться… – тихим завораживающим голосом предложил он.

      – А нужно?

      – Ну, как-то по русскому обычаю надо знать, с кем на- чинаешь пить. Я – Александр. И он протянул свою руку.

      – Сочувствую, – я ухмыльнулась, пожимая холодные пальцы.

      – Не любите Александров?

      – Не то чтобы не люблю… С этим именем у меня очень многое связано.

      – Видимо, воспоминания не совсем приятные?

      – Разные.

      Разлив по пластиковым стаканам прозрачную жид- кость, мужчина вновь обратился ко мне:

      – Не хотите назвать свое имя, а дама Икс?

      – Не вижу смысла, – парировала я, раздражаясь. Пропустив мимо ушей мою реплику, он, подняв ста-

      канчик, продолжил:

      – За знакомство?

      – Да, давайте за знакомство!

      Под равномерный стук колес дружно стукнулись мягкими «стопками» и одним махом выпили. Отломив

      маленький кусочек хлеба, я поднесла его к носу, вдохнув в себя запах дрожжевого теста.

      – Второй раз в жизни встречаю женщину, которая не запивает водку, а занюхивает, – улыбнулся новый знакомый.

      – Какие ваши годы, – откусив от ломтика, произнесла я.

      – Откуда такая привычка? – не замечая сарказма, про- должил Александр.

      – Жизненный опыт.

      – Сурово – по-нашему, по-мужски.

      – С кем поведешься, с тем и наберешься…

      – Как это понимать?

      – Учителя были хорошие, вот и научили.

      – А я алкоголик…

      – Проблема. А с чего так? Должен же быть для этого повод?

      – Вся моя жизнь – один сплошной повод. Хотите рас- скажу?

      – Само собой, хочу.

      – Давайте чуть позже, а пока – вы о себе.

      – Не думаю, что вам это интересно, – замялась я.

      – Может, все-таки расскажете?

      – В двух словах не получится, да и о себе говорить нет желания…

      – Ну, нет – так нет. Не буду настаивать. Скажите хотя бы, чем занимаетесь? – допекал