Я и Путь in… Как победить добро. Отар Кушанашвили

дичков (как я) есть единственный ресурс – имя, пусть даже с налетом одиозности; такие (?) знают, что хит-парады объясняют далеко не всё,

      Эта книга построена на мерцающем вокале, на энергии интеллекта, на дружбе с Высшими Силами, на совпадении отдельных взглядов с чаадаевскими.

      Она, книга, поможет выбраться из сумеречной зоны, избежать клоаки; после же вы любые проблемы будете ломать, как макароны, а тех, кто делал вас объектами порки, вы сами сделаете объектами порки, причем показательной.

      Ужо я вам! И без «наддавания драматизма», без трескучих вопросов, это… ну, не наше. Наше – истреблять смрадное дыхание скучной жизни.

      Плохиши, завидев меня, скалятся.

      Чувствительные – кланяются.

      Я научился пыль превращать в бриллианты, и подробный разговор о том, почему все, кто пытался меня вытеснить, обойти, выжить, глушануть, сейчас удобряют нарциссеж, лучше не начинать – он, разговор, гарантированно сорвется в область неприличного монолога; будет признаком вашей абсолютной умственной несостоятельности.

      Но у меня нет времени разбираться в чужих резонах, мне б в своих успеть. С одним-то – закрепить успех первых двух книг – я разобрался. Я умею перекодировать в слова все, что угодно; это все равно что у Стиви Уандера пытаться вызнать, как он пишет; пишет, и всё тут.

      А я еще и пишу. Я не так богат, как Стиви.

      Я тоже не признаю синтетических заменителей, предпочитаю жизнь, как мясо, с кровью; я уже большой мальчик потому что.

      Точно знающий одно: Элисон придумал кинокамеру, чтобы снимать поцелуи и убийства.

      Я журналист и шоумен милостью Божьей, с головой ныряющий в себя, чтобы на донышке разыскать ответы на вопросы.

      Я умею изобразить буржуазный прищур, по которому становится ясно, что ангелы возьмут-таки меня в небесный свой приют.

      Когда я воспален, меня нельзя дразнить. Даже не рассчитывайте на паллиативы в ответ.

      Книга то притворно инфантильна, то непритворно агрессивна.

      Эта книга – находка для психоаналитиков, Ивана Демидова, Николая Ускова, Вячеслава Муругова и одаренных выпускников консерватории со стебельковыми шеями.

      Я не обещаю того-то и того-то, но я обещаю, что, покуда вы читаете эту книгу, грусть и одиночество выветрятся; может быть, навсегда, кто ж знает.

      Я знаю несколько десятков людей, которых предыдущие две книги вы́ходили, излечили от тяжелой формы моральной шизофрении.

      Я уже доказал, что по отношению к читателю являю собой абсолютное самоотвержение, блестяще справляясь со страшной обузой в виде улучшения настроения миллионов.

      Претензия к тому, что я пишу, может быть только одна: слишком хорошо.

      Почитайте – и у вас откроется третий, мать его, глаз!

      Это незамаскированная правда для сумеречных душ, знающих толк в науке наслаждений; для тех, кто не довольствуется декоративной функцией, с чем (с декоративностью) у меня полный швах. Как, например, с терпимостью к плохим людям, над которыми хочется – разумеется, с доказательствами на руках – надругаться.

      Это хитрый шедевр бесконечной утонченности от живой Реликвии Золотого Века Журналистики.

      Убедительный пересказ моих драматических снов.

Нах! Поэма в прозе

      Глотая эпоху и ею давясь,

      Я выл на луну,

      Крепышом становясь.

      Били меня под хохот ослов,

      А я не сдавался, краснея.

      И сам научился ремонту носов,

      Немного от страха белея.

      Врагам навевал кошмарную мысль,

      Что меня не победить, пистолета с собой не имея.

      А чувства свои я держал при себе,

      C приятцей отдавшись мыслишкам,

      Что скоро вражинам будет не по себе,

      Бо намного их сильнее я. Слишком.

      В Тбилиси я сам нарывался под нож,

      Я лез в Египте под пули.

      Как будто погибнуть мне было невтерпеж,

      Да что-то дура-пуля тянула.

      И я, отражающий свет исполин,

      Пошел по дороге, и был я один,

      Автор мадригалов для Оль, Лен, Марин.

      А в садике роса развешивала стразы,

      И я заверещал: «Не троньте вы, заразы!»

      Мое заявленье имело успех,

      Вспугнув пидарасов-зазнаек.

      Исчезнуть во тьме, прошипев слово ЭХ?!

      Обрадовав поклонников потных маек[1]?

      «Вы акварельная, незнакомка!» —

      Сказал я дуре тут одной.

      Она ответила: «В сторонку!»

      И стала дергать головой.

      Наверное, так растерялся Отар

      С котомкой, набитой, дырявой,

      Когда он ступил на перрон, что базар

      Наверное, так растерялся Отар

      С

1

Пидарасов напомнила ему (?).