Трёхминутный блюз. Лирика. Виктория Травская

придавленная спудом.

      Ты можешь целый век вздыхать о том,

      Кляня весь мир и ожидая чуда.

      Оплакивай печальный свой удел!

      Будь прочерком в статистике небесной!

      Ты лишь одно из безнадёжных дел —

      Беспомощный, отяжелевший, пресный.

      Трусливо ожидающий суда.

      Всем наделённый – и ничем не ставший.

      А может, это стоило труда?

      И риска, и моления о чаше?

      А может, не спасённые тобой,

      В пустыне мира чьи-то тени стонут?

      И где-то там проигран трудный бой,

      В котором ты не подносил патронов?

      Как жизнь твоя могла бы быть полна!

      Как вдохновенны паруса тугие!

      …Но ты подумал: не моя война.

      Но ты решил: пускай идут другие!

      Несбывшееся

      Наверно, меня кто-то проклял

      И этим навеки закрыл

      В узилище двери и окна,

      Чтоб я не расправила крыл.

      Мой паспорт забыт и просрочен,

      Мой терем закрыт на засов.

      Вердикт беспощаден и точен:

      Тебе не видать парусов!

      Мой Грей порыбачил с Летикой,

      Не встретив меня у воды,

      И море стыдливо и тихо

      Его поглотило следы.

      И скоро забудут в Каперне,

      Чем кончилась эта мечта,

      И выпьют со мною в таверне.

      И я уже буду не та…

      Наверно, меня кто-то проклял:

      Поставил вокруг по стене,

      Навесил решётки на окна…

      А может быть, это во мне?

      Дневник бабьего лета

      Памяти Валерия Алексеева

      Живёшь не мудро, а – как получится.

      Друзей уводит судьба-разлучница,

      Кричит: каждый третий – шаг вперёд!

      Кто утро встретит, а кто – умрёт.

      Уйдёт на первом такте куплета:

      Чаша не выпита, и не допета,

      Не вычерпана души скважина.

      А вдруг там – главное? И это важно?

      Не спев своей песни лебединой —

      Ушёл… Но чувствуешь: мы едины.

      Мы звенья цепи, где каждый грешен, —

      Той, на которую мир подвешен,

      Качается над пламенем ада.

      Аду только того и надо,

      Чтоб нам упасть и сгореть дочиста.

      Но мы держимся силой творчества!

      Живые и мёртвые – намертво спаяны.

      И мы никому не откроем тайны,

      Чем же таким мы, грешные, святы,

      Что не сожжены до сих пор, не распяты,

      Не втоптаны в топкую грязь Вселенной,

      В которой бредём весь век по колено…

      Можно убить нас – нельзя украсть

      Нашу Страсть.

      31 августа 2019

      Кто я?

      Кто я? Потёртая книга с пятном на странице.

      Гладят рассеянно пальцы обложку… А в ней

      Сабли сверкают, и мчатся в дыму колесницы,

      И развеваются пыльные гривы коней.

      Топчут степную траву на закате подковы,

      Полнится мятой и горечью ветер густой.

      И непорочная дева срывает покровы,

      Чтобы злодея своей ослепить чистотой…

      15 сентября