#Бункер1938. Антон Вадимович Мамон

говоря, неразумно. Отец избивал и за меньшее… Пускай теперь вся семья рвет на себе волосы и поднимает на уши целый штат! Пускай мама помучается мыслями о повторении Вайнвилльских убийств в курятнике! Пускай папа сокрушается и проклинает себя не только за этот обман, но и за годы жестоких и безосновательных порок! Дороги назад нет…

      – Довольно дерьма! Их черед плакать! – натужно выкрикнул Томми, испугавшись собственного заявления, но ощутив себя совсем взрослым.

      Следующие несколько часов прошли в скитаниях по округе и размышлениях над тем, куда податься. Ближайшая заброшенная ферма располагалась в пяти милях от дома, а лес в качестве нового пристанища, казался худшим из вариантов… Это был погожий, сравнительно теплый воскресный денек, но ступни мальчишки основательно замерзли, а пальцы на них почти перестали двигаться. Растирая побелевшие конечности ладонями, ребенок понимал, что ему позарез нужны ботинки. Ответом на эти мысли в голове раздался истеричный голос матери, насылающий воспаление легких на непослушных и гадких детей, не желающих носить шарфы и шапки! Но что, в таком случае, грозит человеку в его положении? Мучительная смерть?! Неприятное, щемящее чувство прокатилось по всему телу, покрыв холодной испариной лоб и спину. Руки стали свинцовыми и неподъемно тяжелыми, а в дыхании появилось странное посвистывание. «Кажется, началось! Я заболел и медленно умираю!» – ослепительной искрой мелькнуло в голове, и малыш почувствовал, как земля уходит из-под ног…

      «Эй, чудик! Ты чего там делаешь босиком?» – внезапно грянуло за спиной. Возняк младший вздрогнул, испугано обернувшись, перед ним стоял худощавый парень в темно-синей куртке и черных брюках. На вид ему было около восемнадцати.

      – Я…я…я ничего! Не говорите никому, что видели меня тут! Мне нельзя возвращаться домой…

      – Окей, но, кажется, ты выбрал не тот штат для босоногих прогулок в конце октября. Где твоя обувь? – незнакомец настороженно всматривался в лицо мальчишки. Казалось, он поймал его за каким-то постыдным занятием, вроде кражи яблок в своем саду, и теперь намеревается отвести хулигана в полицейский участок.

      – Мои ботинки? Я их потерял. – солгал Том. – Пожалуйста, не выдавайте меня, я немедленно уйду… – жалобно промычал он, соединив ладони, будто в молитве.

      – Ты точно чудик. Где я мог тебя видеть? Случайно, не посещаешь церковь святого Иосифа по воскресеньям?

      – Да, сэр…

      – Пойдем со мной. Напою чаем и придумаем что-то с твоими ногами. А после – решим, куда тебя деть… – слегка поморщившись сказал парень, головой указав направление.

      Голос матери вновь прозвучал где-то глубоко внутри, как зов голодного желудка, но, в разы громче: «Никогда, Томми, никогда, слышишь меня?! Никогда не заговаривай с посторонними людьми, никуда с ними не ходи и ничего у них не бери!!! Иначе – гнить тебе в могиле, подобно тем несчастным ангелочкам из Калифорнии…». Поджилки затряслись от одной лишь мысли, что этот с виду дружелюбный парень и есть тот самый Вайнвилльский