El destructor del Amazonas. Alberto Vazquez-Figueroa

Invite a esa pobre gente a subir a bordo. Los llevaremos adonde quieran.

      –Supongo que lo único que quieren es volver a sus casas.

      –Eso no podemos hacerlo, pero podemos ayudarles a construir otras.

      –¿Para qué? –quiso saber el evidentemente malhumorado capitán–. ¿Para que se las vuelvan a incendiar…? No sé de cuánto dinero disponen ni de dónde lo sacan, pero les garantizo que lo malgastarían. Este problema no se soluciona construyendo casas sino destruyendo un sistema que está corrompido de los pies a la cabeza.

      –De todas formas embárquelos y los llevaremos lo más lejos posible. ¿Alguna idea?

      –No me paga por tener ideas.

      –No son para mí. Son para su gente.

      –Ahí me ha pillado, ya ve usted. ¿Alguna vez le han dicho que además de condenadamente guapa es usted condenadamente lista?

      –Lo primero casi a diario porque está a la vista. Lo segundo solo cuando lo demuestro.

      –¡Me rindo! Usted no es una de esas mujeres que parecen estar al borde de un ataque de nervios; usted es de las que ponen a la gente al borde de un ataque de nervios. ¡Getulio…! –gritó hacia abajo–. Embarca a los «ahúnas» y dales cuanto necesiten.

      En un principio los nativos se mostraron renuentes a la idea de subir a un barco temiendo que se los llevarían a una de las siniestramente famosas reservas indígenas creadas por el gobierno de Bolsonaro en las que acababan muriendo de hambre o tuberculosis y fue necesario demostrarles su buena voluntad proporcionándoles ropa y alimentos.

      Durante un buen rato aún intentaron resistirse, pero lo cierto es que se encontraban agotados, hambrientos y asustados, por lo que acabaron por aceptar, acurrucándose en cubierta, lo más lejos posible de la sala de máquinas.

      Para los «ahúnas» su ruido venía a ser equivalente al rugido de un demonio anunciando el apocalipsis.

      Sabían que cuando aquel ronroneo metálico se propagara sobre las copas de los árboles venciendo el trino de las aves o los gritos de los monos al poco aparecerían hombres con armas y antorchas.

      Y los hombres con armas y antorchas han sido siempre preludio de muerte, destrucción y cenizas.

      –Me gustaría hablar con ellos… –señaló Violeta.

      –Mañana. Ahora lo único que conseguiría sería intimidarlos. Si a veces me intimida hasta a mí, ¡imagínese lo que les ocurriría a quienes nunca han visto a una mujer de su tamaño! Déjelos descansar y la semana que viene los desembarcaremos en Güiría, donde hay un puesto del «Funai» en el que se encontrarán a salvo.

      –¿Qué es el «Funai»?

      –La «Fundacional Nacional del Indio». Ha sido de vital importancia para su bienestar durante mucho tiempo y aunque ahora los están desmantelando, aún queda gente honrada que sigue el ejemplo de los hermanos Vilas-Boas.

      –Algo he leído sobre ellos.

      –Orlando, Claudio y Leonardo fueron «Los Tres Mosqueteros» brasileños, los que se sacrificaron y pusieron en peligro sus vidas a la hora de proteger a tribus que jamás habían tenido contacto con la civilización. Pero me temo que el principal objetivo de la nueva administración es enterrar su legado.

      –¿Realmente cree que podemos hacer algo a favor de los indígenas cuando tenemos que enfrentarnos al presidente del país? –quiso saber Bernardo Aicardi, que todo ese tiempo había escuchado en silencio pero sin perder detalle.

      –¿Enfrentarse cómo?

      –Como sea. Incluso por la fuerza.

      El capitán Rodrigo Andrade pareció a punto de lanzar un reniego pero se lo pensó dos veces y tardó casi un minuto en responder:

      –Usted perdone, pero soy brasileño y me está preguntando si un italiano barrigón y una chilena pechugona están en condiciones de enfrentarse por la fuerza al presidente de uno de los mayores países del mundo… ¿Qué opinaría si le tiro al río para que se lo coman las pirañas?

      –Que estaría en su derecho.

      –Me alegra oírlo. A la próxima estupidez de ese calibre lo haré –se volvió a Violeta con el fin de señalar–. Y perdón por el lenguaje.

      –No me molesta el lenguaje; me molesta que crea que soy pechugona.

      –Lo que creo es que tiene usted los pechos más bonitos que he visto.

      –Gracias.

      –Al César lo que es del César, a Dios lo que es de Dios, y a usted lo que está a la vista que es de usted. Y hablando del César; mañana entraremos en los territorios de don César Vargas.

      –¿Y ese quién es?

      –El mayor plantador de soja de esta zona.

      –Me gustaría saber algo más sobre la soja.

      –¿Nunca se cansa de preguntar?

      –Soy mujer.

      –Respuesta acertada. ¿Qué quiere saber?

      –Todo lo que sepa.

      –¡De acuerdo! Por lo que sé la soja es una de las causas del empobrecimiento de los suelos, la contaminación de los ríos y la eliminación de la agricultura tradicional. Pero resulta muy barata y se utiliza para la producción de biodiesel, así como de harina para piensos con destino a la cría industrial de animales con destino a la comida basura; es decir los que producen carne, leche y huevos de pésima calidad.

      –¿Qué quiere decir con eso de «pésima calidad»?

      –Estamos hablando de vacas, cerdos o gallinas que pasan toda la vida en espacios cerrados sin respirar aire puro ni haber visto una brizna de hierba fresca –el capitán Andrade hizo un gesto con la mano como exigiéndole un cigarrillo y mientras lo encendía puntualizó–: En pocas palabras, la soja significa lo mismo de siempre: el enriquecimiento de unos pocos y la ruina de otros muchos, en especial de estas selvas y quienes la habitan.

      –¿Y piensan consentirlo?

      –¿Y quién se cree que soy…? Un solo gesto o una palabra a destiempo y de entre aquellos árboles surge un tipejo con un fusil que te vuela la cabeza. Y tengo cinco hijos que alimentar. Ahora ya lo sabe; cinco.

      –Ya me había enterado. Pero en estos momentos entre aquellos árboles no hay un tipejo con un fusil; hay un negro muy guapo que tiene los ojos verdes.

      –No es un negro de ojos verdes; es una pantera.

      –¡Ya me extrañaba a mí…!

      ***

      La primera claridad del alba alumbró a un centinela que estaba siendo pasto de los caimanes y a cinco «fogueiros» fuertemente maniatados que observaban aterrorizados al que siempre habían considerado «un sucio salvaje», y que al poco se limitó a preguntar:

      –¿Quién os envía?

      Nadie respondió.

      Sin duda Kapoar lo esperaba.

      –¿Quién os envía? –repitió.

      Idéntica actitud, por lo que el «ahúna» optó por extraer de su zurrón un dardo, impregnarlo en curare y clavárselo en la pierna a quien se encontraba más cerca, que comenzó a estremecerse, dejó escapar espumarajos por la boca, lanzó un sonoro lamento e inclinó la barbilla sobre el pecho.

      –¿Quién os envía?

      –Don Marcelo de Castro.

      –¿Y ese quién es?

      –No lo conocemos. Solo nos paga.

      –¿Y dónde vive?

      Nuevo silencio, pero bastó el gesto de volver a clavar el dardo en otra pierna