Любовь. И никаких тортов!. Айриш Крим

алась накормить своего любовника хлебцем, намазанным коричневой пастой из семян темного льна.

      – Олель, я не ем такое. Оно воня-я-яет… Фу… Мне тошно от одного вида, – из последних сил сопротивлялся Игорь.

      Со стороны было смешно наблюдать, как почти двухметровый мужик, морщит нос и отмахивается от завтрака, принесённого прямо к нему в постель. Словно нежная барышня он закрывал лицо краешком одеяла, лишь бы я не смогла накормить его насильно.

      – Ну! Кому говорю! Ешь! – сердито потребовала я. – Иначе выгоню и прощай навсегда! Ты этого хочешь? Я же так и сделаю, ты знаешь.

      – Любовь моя, ну не могу я это есть, – продолжал стонать Игорь. – Всё, что угодно! Только не прогоняй. Я же не могу без тебя! Хочешь, на коленях ползать буду? Только не прогоняй!

      – Тогда ешь! – мои безжалостные слова звучали для него, словно приговор.

      – Хорошо… Только, если меня стошнит, я не виноват, – он обречённо вздохнул и взял из моих рук кусочек хлебца.

      Зажмурившись, отправил его в рот и, быстро прожевав, проглотил.

      – Ну слава Богу!  – облегчённо выдохнула я и пошла в душ, зная, что через пятнадцать минут безумно любящий меня Игорь просто сбежит. И уже к вечеру не будет понимать, что его держало рядом со мной эти три недели и искренне удивляться своему временному помешательству.

      Зато я точно знала, в чём дело. Причём распланировала это всё заранее!

      Глава 1

      Баба Стася оставила после себя два подарочка: моё странное имя «Олеля» и затёртый блокнот с рецептами.

      Необычность имени я смогла оценить уже годам к десяти, когда при новых знакомствах гордо заявляла «Нет! Не Олеся, а именно Олеля! Это очень редкое имя, и я уверена, что вы не встречали такое раньше!»

      Это имя сразу приподнимало меня над сверстниками и делало какой-то особенной. Хотя в младших классах я его просто ненавидела и плакала, не понимая, почему мама позволила бабе Стасе назвать меня именно так, а не выбрать что-нибудь попривычнее. И частенько, стыдясь, говорила, что меня зовут то Оля, то Олеся.

      Ещё один подарочек от бабушки лежал без дела до моего пятнадцатилетия. В старом, обтянутом тонкой кожей блокноте, хранились десятки рецептов, написанных аккуратным убористым почерком.  Причем каждый из них был дополнен странными комментариями. Например, под одним из простеньких салатов было помечено красной ручкой: «Укрепляет память на десять дней. Противоядия нет». А под рецептом вполне обычного травяного чая красовалась надпись: «Если выпить за тридцать минут до застолья, то совсем не опьянеешь. Действует ровно сутки».

      И так под каждым блюдом. Там было и печенье, дарящее идеальный голос и слух, и особые блинчики, которые снимают мигрени, и даже борщ, помогающий при мужском бессилии.

      Конечно, получив этот блокнот, я подумала, что это бредни выжившей из ума старухи. Но выкинуть рука не поднималась – бабушкин подарок всё-таки! Память… Хотя конечно прекрасно понимала, что если и захочу что-нибудь приготовить, то первым делом пойду искать рецепты в интернет, а вовсе не разбирать рукописные каракули, да ещё со странными пометками. Поэтому просто хранила необычное наследство, как интересную винтажную штуковину и иногда сушила в нём гербарии.

      Но в девятом классе блокнотик неожиданно пригодился мне по прямому назначению.  В канун двадцать третьего февраля всем девочкам из класса поручили приготовить и принести на чаепитие какое-нибудь угощение для мальчишек. Как назло, в тот день интернет работал – хуже некуда, и после битого часа попыток загрузить хоть один сайт с рецептами, я психанула и полезла искать почти забытую записную книжку.

      Рецептов сладостей в ней было много, но все они были довольно сложными в приготовлении, и мне не подходили. А вот зефирный торт, который, если верить книжечке, даже выпекать не надо было – привлёк своей простотой.

      Так, чётко следуя бабушкиным инструкциям, я и сотворила шедевр. Торт выглядел шикарно. Источая тонкий аромат ванили, он словно шептал: «Ну же! Попробуй меня! Съешь кусочек!» Так и хотелось ткнуть пальчиком в розовые зефирки и зачерпнуть нежного крема. Понятно, что когда я принесла этот шедевр в школу – произвела фурор!

      Все пятнадцать одноклассников, на все лады расхваливая мои кулинарные умения, съели по кусочку. И даже девчонки, кому достался торт, подтвердили, что он точно вкуснее магазинных, и я впервые за долгое время почувствовала себя звездой.

      А мне это действительно было очень нужно! Ещё в седьмом классе я начала ужасно комплексовать из-за невесть откуда появившихся прыщей. А потом за одно лето слишком быстро вытянулась и превратилась в нескладного подростка с тоненькими ножками и угловатой фигурой. К тому же, у всех подружек к восьмому классу уже появилась грудь, а моя никак не хотела даже начинать расти. Приходилось покупать лифчики с твердыми чашечками и подкладывать в них вату… А девчонки, зная это, частенько подшучивали надо мной, и даже доводили до слёз.

      В итоге, к пятнадцати годам я выглядела как сутулый пацан-подросток – без груди и с вечными прыщами на лбу и подбородке. На симпатии со стороны мальчишек