Репетитор для бунтаря. Лена Лорен

ему это?

      – Ты играешь? – несмело спрашиваю, искоса поглядывая на гитару.

      – Да, у меня своя группа. По выходным выступаем, – робко пожимает плечами. Он стесняется что ли? – Так… ничего особенного…

      – Круто! Может быть ты сейчас споёшь что-нибудь для меня?

      – Нет, – резко выдаёт, чем расстраивает меня. – Ты не заслужила своего желания, так что – нет.

      Решительно поднимаюсь с кровати и снимаю со стены гитару. Когда я передаю её Каю в руки, то замечаю в нём… замешательство? Смущение? Волнение? Что это? Он не ожидал такого поворота и теперь робеет? Поздно давать заднюю. Побудь в моей шкуре!

      – Это не желание! Это просьба! Не будь задницей!

      – Не быть задницей? Кто бы говорил! – кривовато лыбится и с явной угрозой тычет в мою сторону пальцем. – Хорошо! Но ты сама напросилась!

      Он устраивает гитару на своих бёдрах, расслабленно откидывается на спинку кресла, и вскользь перебирает струны, проверяя их на слух. Награждает меня пытливым взглядом, пока я не перевожу его в окно, а затем комната наполняется звучной мелодией, какой я прежде не слышала. Здесь я уже не в силах не заострить на нём своё внимание и не вернуть взгляд к эпицентру ритмичного звучания. Его веки слегка приоткрыты, он плавно зажимает струны между ладами, меняя их тональность, и добавляет к музыке свой голос.

      Боюсь, как бы со степей не сбежались волки на его волшебный голос.... а вот слова… слова песни оставляют желать лучшего.

      «Ты чистая и скучная,

      Такая непорочная…

      Училка злополучная,

      Комета полуночная…

      Тебя дразнить мне хочется,

      Смотреть, как ты смущаешься…

      Но ты, моя пророчица,

      Ругаешь всё, да каешься…

      Румянец твой влечёт меня,

      На вкус его испробовать…

      Улыбкой нежною дразня

      Уста зовут попробовать…

      Глаза свои медовые

      Ты прячешь за ресницами,

      Волос густая карамель

      Блестит в лучах крупицами…

      Фигуркою точёною

      Берёшь меня ты в сладкий плен…

      Наукой неуёмною

      Всё превращаешь в серый тлен…»

      Звучит последний аккорд, синхронно с ним Кай распахивает глаза и встречается с моим истинным потрясением. Совершенно не знаю, как реагировать на подобное исполнение.

      – И что это сейчас было? – спрашиваю я, не решаясь глядеть в его сторону.

      Мои уши охвачены огнём, а в горле вот-вот образуется знойная пустыня.

      – Экспромт! Я импровизировал. Тебе что, не понравилось?

      А по мне разве не видно? Конечно же нет! Всё бы ничего, если бы не подтекст песни! И что за намёки такие? Так! Мне порядком это надело!

      – Слушай, давай лучше вернёмся к математике, – ёрзаю я на месте, мечтая скрыться от его изучающего взора.

      Достал пялиться!

      – В другой раз, Бри, – без каких-либо эмоций отвечает. – Твоё время уже вышло! Тебе пора уходить!

      Смотрю на наручные часы, убеждаясь, что потерялась