На пятьдесят оттенков темнее. Э. Л. Джеймс

полет, мисс Стил? – интересуется он ласковым голосом.

      – Да, благодарю вас, мистер Грей, – вежливо отвечаю я.

      – Ну, теперь пойдем смотреть фотографии твоего приятеля.

      Он подает мне руку, и я опираюсь на нее, чтобы выбраться из «Чарли Танго».

      Навстречу нам идет седобородый мужчина и широко улыбается. Я узнаю его, видела в прошлый раз.

      – Привет, Джой. – Кристиан, отпустив мою руку, обменивается с ним дружеским рукопожатием.

      – Присмотри за машиной. Стивен заберет ее после восьми.

      – Будет сделано, мистер Грей. Мэм, – он вежливо кивает мне, – ваш автомобиль ждет внизу, сэр. А да, лифт не работает. Вам придется идти пешком.

      – Благодарю, Джой.

      Кристиан берет меня за руку, и мы идем к лестнице.

      – Хорошо еще, что тут всего три этажа. Ты на таких каблуках, – неодобрительно бормочет он.

      Кроме шуток.

      – Тебе не нравятся эти ботильоны?

      – Очень нравятся, Анастейша. – Он щурится и, по-моему, хочет сказать что-то еще, но замолкает. – Ладно. Пойдем не спеша. Еще не хватало, чтобы ты споткнулась и сломала себе шею.

      Шофер везет нас в галерею. Мы сидим молча; тревога вернулась и мучает меня с прежней силой, и я понимаю, что время полета в «Чарли Танго» было затишьем, «оком урагана». Кристиан смотрит в окно; он спокоен и задумчив, даже подавлен; наше прежнее веселое настроение пропало. Мне хочется сказать так много, но поездка слишком коротка.

      – Хосе – просто мой друг, – бормочу я.

      Кристиан поворачивается; в его глазах – настороженность. Его рот – ах, его рот бередит во мне сладкие воспоминания. Помню его всей своей кожей, всем своим телом – повсюду. Кристиан хмурится.

      – Твои красивые глаза теперь занимают половину лица, Анастейша. Пожалуйста, обещай мне, что ты будешь есть.

      – Да, Кристиан, я буду есть, – отвечаю я автоматически, как робот.

      – Я говорю серьезно.

      – Да ну?

      Мне не удается убрать насмешку из голоса. Честно говоря, поражает наглость этого человека, который заставил меня пройти через ад в последние дни. Нет, все не так… Я сама провела себя через ад. Нет, все-таки он… Я совсем запуталась и потрясла головой.

      – Я не хочу воевать с тобой, Анастейша. Я хочу, чтоб ты вернулась, и хочу, чтоб ты была здоровой.

      – Но ведь ничего не изменилось.

      «Ты недаром именуешься Пятьдесят Оттенков…» – мысленно добавляю я.

      – Давай поговорим об этом на обратном пути. Уже приехали.

      Мы останавливаемся возле галереи, и Кристиан, лишив меня дара речи, вылезает из машины. Он открывает дверцу и подает руку.

      – Зачем ты так делаешь? – Мой голос звучит громче, чем я хочу.

      – Что я делаю? – недоумевает Кристиан.

      – Говоришь такие вещи, а потом…

      – Анастейша, мы приехали туда, куда ты хотела. Давай пойдем в галерею. Потом поговорим. Я не хочу устраивать сцены на улице.

      Я оглядываюсь