Стрела Зенона. Лидия Рыбакова

прочертил – и нет.

      Недолговечна, как весенний снег.

      Как на Земле оставить мне свой след?

      Так путник, что к костру присел на миг:

      пришёл – юнец, ушёл – уже старик.

      Из тьмы – во тьму…

                                Что этим он достиг?

      Вечер

      Пахнет вечер сыром и духами

      в маленьком кафе полупустом.

      Мой забытый чай остыл в стакане.

      День упал увянувшим листом.

      Я сижу одна.

                         Я всем – чужая.

      Как в лесу.

                      Как дома.

                                   Как в толпе.

      Вопреки всему – ещё живая.

      Главное, что вопреки себе.

      Это безнадёжно и забавно:

      жизнь как вивисекция души.

      День за днём

                          – не думаем о главном.

      Лишь дерёмся, плачем и спешим!

      Словно карусельные лошадки

      мы уныло бегаем гурьбой.

      Скучно, резво, в заданном порядке

      и всегда кончаем – темнотой.

      Бог – любовь? На это не похоже.

      Бог – закон? Но кто законы чтит!

      Раньше Он, наверно, был моложе.

      И любил.

                   Теперь Он просто спит.

      Представление

      Цепко руку ухватит старуха

      – посулит всё как есть рассказать.

      Поднимусь к небесам – или рухну,

      как и где мне дорогу искать.

      Не раскидывай карты, гадалка.

      Мне о будущем знать – ни к чему.

      Крутят прялку угрюмые Парки,

      а зачем – никогда не пойму.

      Я пляшу цирковой Коломбиной

      по натянутой нитке-судьбе

      с вечно светлой и радостной миной,

      как дурацкий фонарь на столбе.

      Пусть наточен кинжал у паяца

      и от ужаса пусто в груди

      – представленье

                          должно продолжаться,

      я должна танцевать и смеяться,

      что бы ни было там, впереди!

      Гроза

      Дождь льёт как из ведра.

                     По крыше капли пляшут,

      как будто черти там

      колотят в барабан.

      Пройдёт, пройдёт, пройдёт!

                     И будет только краше

      умытый новый мир,

      когда сойдёт туман.

      Что – непогода?

                     Да, порою так бывает:

      и дождь стучит в окно,

      и в форточку – сквозняк.

      Пройдёт, пройдёт, пройдёт!

                     Дождь скверну отмывает:

      кто убоится здесь

      его смешных атак?

      Зарницы в небесах

                     – далёких молний блики,

      и где-то далеко

      рычит усталый гром.

      Пройдёт, пройдёт, пройдёт!

                     Пусть беды многолики,

      но должен устоять

      надёжный крепкий дом.

      Ведь строили его

                     не на день, а навеки!

      Ведь каждый, кто здесь жил

      или