Две Анастасии. Татьяна Брыксина

      «Песни выцветших лет…»

      Песни выцветших лет,

      Листопадом упавшие в ноги —

      Вот и всё нажитьё,

      Не считая родимых могил…

      Все дорожки стекаются

      В русло последней дороги,

      И попятить её

      Ни желания нету, ни сил.

      Но в бредовом, как сон,

      Неумолчно звучащем напеве

      Слышен голос любви,

      Голос матери юной моей…

      О, ответь же ты ей,

      Сероглазой погубленной деве,

      Мукой мук за меня

      Ты ответь ей, жалкун-соловей!

      Пусть узнает она,

      Чистым сердцем сияя в тумане

      Над юдолью земной:

      День – забвение,

      Ночь – забытьё, —

      Как на свете жилось —

      Не цвелось её девочке Тане,

      Как Татьяне живётся

      Без тихой защиты её.

      Мой соловушка вещий,

      Добавить ли к слову привета,

      Что по срокам земным

      Я две жизни её прожила?..

      Отгорела весна,

      Бабьим веком кончается лето,

      Руки тянутся к небу,

      Как два журавлиных крыла…

      Просит душа

      памяти Ю. А. Некрасова

      С порванными снастями,

      С горестными страстями,

      Вся на мирском виду —

      По временам и датам,

      Как по мосткам горбатым,

      Всё медленнее иду.

      В мире, где беды метки,

      Штили бывают редки —

      Ветер и ветер в грудь…

      Перед путём последним,

      Перед крестом наследным,

      Господи, дай вздохнуть,

      Дай мне хотя бы вспомнить

      В жути казённых комнат

      Кроткие лица тех,

      Кто на воде и хлебе

      Жил и не видел в небе

      Неодолимых вех.

      В тихости их старенья

      Не было ни боренья

      С ближним за право слыть,

      Ни ледяной пучины,

      Жаждущей без причины

      Берег волной накрыть.

      Нелюди мы и люди —

      Судим друг друга, любим

      И ненавидим…

                       Что ж,

      Слабы и те и эти,

      Правдой на белом свете

      Не одолеешь ложь.

      И, подбирая снасти,

      Просит душа не власти

      Перед концом пути —

      Веничком на крылечке

      Снег обмести да к печке

      С благостью подойти!

      В день Сталинградской победы

      Туман, и туман, и туман,

      Февральская мутная мгла.

      Отец не поднимет стакан

      Гранёный

                  второго числа,

      Не выйдет в сутулом пальто

      Из дома, надев ордена…

      Он выпил последние сто

      В иные уже времена.

      Иная за дверью страна,

      Иные борьба и гульба…

      Его пощадила война,

      Да не пощадила судьба.

      Я помню: лет двадцать тому,

      Поднявшись пешком на Курган,

      Он так и не понял, кому

      Налить поминальный стакан.

      Поставил