Печаль цвета ламантин. Стихи, миниатюры, стихотворения в прозе. Илмари Одд

за годом тянулся год,

      Становился Он стар и сед,

      Стал потягивать самогон,

      Пепел стряхивать с сигарет.

      Забывал про Неё и в ночь

      Уходил Он всё чаще сам,

      Развесёлая пьяная голь

      Стала вдруг и жена, и брат.

      А Она, обронив слезу,

      Всё читала его стихи,

      Доставала его трубу

      И училась брать ноту «си».

      Как-то в ночь, когда ветер завыл

      За окном, как голодный шакал,

      На стене замолчали часы,

      Разлила, вдруг, Она чёрный чай.

      Пробирал до мурашек озноб,

      Желтозубая скалилась тьма.

      В эту ночь Он домой не пришёл —

      Вот уж утро и первый трамвай…

      И не год и не два с тех пор

      Пролетело, хоть плач, хоть скули…

      Вдруг услышал застывший двор

      Разноликую ноту «си».

      Жалость

      (Памяти Безобразова К. М.)

      Этот мир не такой для тебя и меня,

      И для нас он потерян.

      Птица-осень взлетит посреди сентября,

      Нам оставит лишь перья.

      Как большая вода в неспокойной реке,

      Что с напором весною,

      Разбиваясь о камни, теряясь в песке,

      Остаётся рекою.

      Так и мы на Земле остаёмся мечтать…

      Что ещё нам осталось?

      Над своими могилами скорбно рыдать…

      Это скорбь или жалость?

      Это жалость – не к тем, кто навечно ушёл,

      А лишь к тем, кто остался,

      По причине, что каждый родится с мечтой

      Отыскать своё счастье!

      Это жалость – к мосту и к стоячей воде

      В коей всё отразится,

      Что оставлено нами на белом холсте:

      Слепки, маски и лица.

      Мажет чёрным по белому пепел мостов,

      Мажет красным расплата…

      Чистый лист у того, кто совсем не живёт,

      Жизни нет аттестата.

      Те мазки на холсте не смахнёшь, не сотрёшь —

      Наши годы, тернисты!

      За спиною рисуют не лик, а нутро!

      Их картины пятнисты!

      И лишь только в конце самым крайним штрихом

      Чёрно-белая осень

      Ставит жирное «всё» скромным чёрным крестом

      В твою раннюю проседь!

      Не пьедестал избравшим, а забвенье…

      (Стихотворение в прозе)

      Что есть Дар Божий?

      То же, что Талант*!

      Бывает,

      В тишине, ломая карандаш,

      Я думаю об этом,

      Рассуждаю…

      Кому-то щедро ссыпала судьбы рука талантов**,

      Даже чересчур, с лихвой,

      Что одному не унести

      И не постичь…

      И это тянет вниз… Как жаль!

      Ведь должен тот Талант был осчастливить многих,

      Что смотрят на него, надеются достичь

      Высот таких же и не ниже… Но…

      Он выбирает путь иной,

      Разменивая И'скру Божию на гро'ши,

      Что жалкий этот мир

      Швыряет тем неопытным, не глядя,

      Потерянным