Уличная красотка. Александр Новиков

вот он – я родился.

      Два!..

      Любовь прошла и стать.

      Три!..

      С чем бился, чем разжился,

      Побросал, да и явился

      Перед богом щеголять.

      Глянул бог и подивился:

      Что ж в рубашечке к нему

      В той, в которой ты родился?

      Не сносилась почему?

      – Никакого в ней секрета,

      Нет в ней блеска да тепла.

      Но меня рубашка эта

      Для тебя уберегла.

      2010 год

      Безработный музыкант

      Ор вокзала украшая (или в переходе),

      На рубли меняя ноты бесшабашно так,

      Где кипит толпа большая, по слогам выводит,

      Отбивая нос ботинку, безработный музыкант:

      Женщина-конфетка,

      Фантик золотой,

      Жгучая брюнетка —

      Не хочу другой!

      А курсистка с кавалером под наркозом лета

      Улыбнется и простится с денежкой смешной.

      Бросит под ноги – примером – мятую монету

      И к цветочнице умчится, отбивая такт спиной.

      Женщина-картинка,

      Фантик золотой,

      Жгучая блондинка —

      Не хочу другой!

      А когда толпа растает, тертая без счета,

      Без улыбки и без маски тихо, как всегда,

      Точку звонкую поставит (волей звездочета)

      В шапку брошенная наспех сердобольная

      звезда.

      1995 год

      Белая горячка

      Твой мир – большая клетка.

      Мой – небо без конца.

      Мы видимся так редко,

      Мы – тени без лица.

      То снимся, то садимся

      Как голуби в чердак,

      Но не уединимся,

      Чтоб – допьяну! – никак.

      Ты оплетаешь руку —

      Как будто не моя.

      Я каблуки по стуку

      Сверяю, путая.

      Но сладки-сладки дрожжи

      Вдруг схватывают дых,

      И мы с тобой похожи

      На ласково-больных.

      Белая горячка – белый локон

      На руках горит моих —

      У любви запой – не так уж плохо

      На троих.

      Белая горячка – ангел снежный

      С факелом в руке

      Наши души палит нежно, нежно

      В костерке.

      2009 год

      Белый голубь

      Ах, как на балконе белый голубь

      ворковал,

      Белый, будто снег, выпал на окно.

      Если бы он вправду письма раздавал,

      Перепало б мне тоже хоть одно.

      Мелочи, пустяк, пару легких строчек,

      Он принес мне, если бы хотел.

      Просто забирать письма он не хочет,

      Просто от кого-то улетел.

      Как я верю этой птице, что в чужом

      дворе

      Пары не найти, хоть светлым-светло.

      И придется воротиться с грустью на

      крыле,

      И в сердцах потом биться о стекло.

      А телефон молчит, говорить не хочет —

      Все слова он знает наперед.

      Ах, лучше не звонок, лучше пару

      строчек —

      Голубь полетает и найдет.

      Не уколет грудь бумаге острие пера,

      Мысли,