Стихи. Том 1. 2019—2003. Наталья Владимировна Патрацкая

как салфеточки,

      все цветут на липах веточки.

      Если сделаешь все правильно,

      станешь сильной ты на Краинке.

      А влюбляться просто некогда,

      а конфеты ешь из Вологды.

      А листочки, как салфеточки,

      все цветут на липах веточки.

      «Пиво из холодного стакана…»

      Пиво из холодного стакана

      выпью с воблой я наедине.

      Время ощущаю чистоганом,

      вижу твой портрет я на стене.

      Здравствуй, мы не виделись три года,

      облик твой, как пиво на столе.

      Знаешь – вновь прекрасная погода.

      Память, как картошка, вся в золе.

      «Горько» кто бы нам сегодня крикнул,

      теплым вновь становится стекло.

      Помнишь – наш костер и в небо искры,

      время очень быстро утекло.

      Годы пролетают, как столетья,

      пиво вновь нетронутым стоит.

      Воблу ты любил сквозь лихолетья,

      облик твой с портрета улетит.

      Пиво из холодного стакана

      стало теплым в солнечных лучах.

      Вобла пролежала без изъяна,

      где-то без меня и ты зачах…

      Шествие

      На фоне зеленой весенней листвы

      воздвигнуты новые зданья,

      а в воздух направлены только стволы

      орудий сквозь память сознанья.

      Потоки людские идут по земле,

      сменились давно поколенья.

      И в каждой российской хорошей семье

      войной были вырваны звенья.

      И вот, словно память, портреты людей,

      которых забрало в мир время,

      портреты как отзвук былых новостей,

      ведь выросло новое племя.

      Идут и идут миллионы людей,

      несут своих предков портреты.

      Погибшие вышли из замка теней

      и в мир выдают нам советы.

      Чтоб были, чтоб жили и чтобы росли

      среди первозданной природы,

      а память о прошлом в сердцах пронесли

      сквозь время и веру в свободу.

      «Стихи – коварные создания…»

      Стихи – коварные создания,

      порой идут сплошной рекой,

      а то – сплошное увяданье,

      как будто встали на покой.

      Им все равно на снег и иней,

      им нет ведь дела до судьбы.

      А мир вечерний очень синий,

      и мысли – золушки грибы.

      Но нет былых течений мысли,

      они уснули навсегда.

      Но я жива. В снегах зависли

      деревья, ветви, провода.

      Мне некому сказать – «спасибо»,

      мне некому писать – «люблю».

      Уже другие все красивы,

      а я одни бока кормлю.

      Пошла на спорт, согнула ногу,

      забыла талию согнуть.

      Но я жива. Спасибо Богу.

      Я мир по-прежнему люблю.

      «Листва с осин почти не облетела…»

      Листва с осин почти не облетела,

      еще березы стройные чисты,

      а я опять сижу полдня без дела,

      все