Злодей не моего романа. Евгения Чепенко

на широкой, ярко освещенной проезжей части. По обеим сторонам дороги тянулись дома с неоновыми вывесками. Стоял поздний вечер, проносились таксисты, гудящая разношерстная толпа огибала меня, застывшую на тротуаре в позе кролика перед удавом.

      – Вот дура! – присвистнул какой-то малолетний не совсем трезвый козел, толкнув меня плечом и смерив презрительным взглядом.

      – Катись, придурок! – на автомате зашипела в ответ я. Хотя, если говорить начистоту, то со стороны и впрямь выглядела дурой в теплом пальто и осенних высоких сапогах посреди летней жары. Я стянула верхнюю одежду и перекинула через руку, еще раз огляделась. Такое впечатление, будто попала в Нью-Йорк. Если б еще прохожие не по-русски разговаривали, а так ерунда какая-то. Где мой законный Питер? Где лужи? Где моя кровать? И что, вообще, за фигня такая?

      Я поймала какую-то женщину неопределенного возраста.

      – Простите, что это за город?

      Она испуганно уставилась на меня и попыталась вырваться. Не на ту напала. Я мертвой хваткой вцепилась в ее локоть.

      – Так что за город?

      – Саммертхол, – пропищала несчастная, вырвала руку и убежала.

      – Чего-чего? – заорала я ей в след.

      – Саммертхол, – деловито повторил пожилой мужчина, – меньше пить надо и употреблять всякой дряни.

      – В каком это смысле? Да я… Да я только кальян курила, и то раз в жизни!

      Но дяде было наплевать, он давно уже скрылся в толпе. Уподобившись персонажам русских сказок, почесала затылок, потом сообразила залезть в сумку в поисках книги Пыжиковой. Таковой там не оказалось.

      Из уст моих снова вырвался поток брани. Пошарила получше. Все на месте, а вот романа нет. Тяжело вздохнула, перевела взгляд на небо и едва не поперхнулась. Большими золотыми буквами над моей невезучей макушкой красовалась надпись:

      «Елена растерянно оглядывала прохожих. В ее голове вертелись всего два вопроса: как она сюда попала и где искать помощи?»

      – Неправда! – совершенно искренне возмутилась я. – Вопросов больше, и второго среди них нет.

      – Девушка, вам помочь? – бугай размером с платяной шкаф сально изучал мою фигурку. Я отрицательно мотнула головой, повторила разворот на сто восемьдесят и метнулась обратно в бар. Там подумать можно и алкоголь есть. Быть может, меня на улице по голове треснули и я глюки ловлю на фоне черепно-мозговой травмы и случайного чтива про старого мальчика-гота?

      Не оглядываясь, проскользнула к барной стойке мимо толпы вдрызг пьянющих баб юного возраста, среди коих, кстати, и приметилась девица в кожаной куртке и красной юбке. Она равнодушно пялилась в окно и не шибко пила в отличие от остальных.

      – Парень, ты отечественную валюту принимаешь? – отвлекла я бармена от пристального изучения моей персоны.

      – Чего? – не понял он.

      Я расположилась на высоком стуле.

      – Говорю, рубли за выпивку берешь?

      – Я все беру, милая.

      – Вот