Злодей не моего романа. Евгения Чепенко

автора. Даже предлога нормального для девицы в баре изобрести не смог.

      «Взгляд ее медленно скользнул по соседу слева, высокому, бледному, худощавому брюнету с длинными волосами, собранными в хвост. Черные джинсы и рубашка в тон завершали поразительно притягательный, пропитанный таинственностью образ…»

      Гот, что ли? Субкультуры в детективах – это интересно. Может, еще не все потеряно.

      «Он спокойно потягивал вино из высокого бокала…»

      Гот-гурман.

      «– Нравлюсь? – без предисловий спросил незнакомец…»

      Оригинальный заход. Я улыбнулась. Мне понравилось комментировать книгу самой себе. Выходило весело.

      «Эйна растерялась и просто кивнула. Парень взглянул на нее, и у девушки перехватило дыхание от этого взгляда. Такой ясный и одновременно умудренный жизнью…»

      Сколько готу лет?

      «Она улыбнулась ему.

      – Грустишь?

      Он кивнул.

      – Напиваюсь.

      Эйна нахмурилась. Незнакомец не выглядел пьяным. Бледным, больным – да, но не пьяным…»

      Свинка? ОРЗ? – начал делать ставки неугомонный мозг. В душе меж тем поселилось странное неприятное предчувствие.

      «– Что бы ни произошло в жизни – оно того не стоит…

      Девушка понимала, что фраза звучит глупо, но ей хотелось подбодрить этого парня, который всего за несколько минут успел ей так приглянуться. Он загадочно усмехнулся.

      – Ты не знаешь, о чем говоришь.

      – Нет, знаю, – настаивала на своем Эйна.

      Незнакомец окинул ее грустным взглядом.

      – Это неважно. Теперь уже неважно…»

      Меня перекосило так, словно я за один присест схряпала три лимона и подавилась соком. Последний раз такие диалоги слышала по телику то ли в «Дикой Розе», то ли в «Богатые тоже плачут». Точнее не помню. Исключительно в мыльных операх мужики закатывали грустные глаза, вздыхали и загадочно изрекали, что все уже неважно.

      Я с каким-то остервенением захлопнула книгу, перевернула ее и уставилась на аннотацию. Увиденное не прибавило ни грамма энтузиазма, зато все расставило по местам: и несостоявшуюся жертву маньяка, и депрессивного старого гота.

      «Кэтрин Инферно – псевдоним признанной русской писательницы Дарьи Пыжиковой, создавшей удивительный мир вампиров и оборотней…

      Эйна Куил – простая смертная девушка. Живет и работает в городе Саммертхол и не подозревает, что по ночам знакомые улицы превращаются в поле битвы бессмертных кланов…»

      Кэтрин Пыжикова, значит. Это, выходит, я, вместо того чтоб схватить с прилавка свой законный детективчик, взяла вот эту бурду? Ох, найти бы ту девицу! Я тяжело вздохнула и матюкнулась вслух, чем привлекла внимание окружающих. Стараясь скрыться от любопытных глаз, снова уткнулась в аннотацию.

      «…Ему тысячи лет, он одинок и изгнан по вине своего безжалостного врага, но однажды, повстречав молодую девушку в баре, он…»

      Я присвистнула. Вот Инферно-Пыжикова дает. Я со своим