Четыре минус три. Барбара Пахль-Эберхарт

С некоторых пор я неохотно отвечаю по мобильному телефону. Мое подсознание вспоминает с каждым звонком о том, что из этого аппаратика в мое ухо может вползти какая-нибудь страшная новость. Звонки с незнакомых номеров кажутся мне особенно подозрительными.

      Говорит редактор одной из газет. И я с ней даже знакома. Она однажды сопровождала меня в больнице, после чего ею была написана эмоциональная статья под названием «Красноносые клоуны-доктора».

      Она просит разрешение взять у меня интервью. Отправленный мною мейл произвел на нее глубокое впечталение.

      «Как к вам попал мой текст?»

      «Так вы же сами его мне отправили», – следует изумивший меня ответ.

      Прозреваю. Я же постоянно посылала в газеты информацию о наших представлениях! Адрес редакции включен в список моих контактов. Не преследуя такой цели, я сама доверила прессе историю смерти Хели, Тимо и Фини. И вот теперь должна принять решение, намерена я развивать этот контакт или нет.

      Я раздумываю недолго. Судя по множеству ответных мейлов, я уже поняла, что люди благодарны мне за мою открытость в скорби и что они находят в моих словах утешение.

      Если я своим рассказом способна кому-нибудь помочь, мне не следует его придерживать для себя.

      А кроме того, газетная публикация – удобный повод поблагодарить своих «красноносых» коллег за поддержку.

      Пусть люди знают, что клоуны – замечательные люди. И о том, какую важную работу они проделывают.

      Я даю интервью в тот же день. На следующий день я вижу свою фотографию, сопровожденную короткой статьей, в газете. К тому же опубликованы отрывки из моего мейла. Статья отражает самое существенное, без всякой цели вышибить слезу. Я испытываю чувство облегчения и благодарности.

      Пятница. Утро

      Я выхожу из книжного магазина. Я хотела приобрести автобиографическую книгу, повествующую о том, как автор выстоял, пережив смерть близких. И он пишет об этом так, что своей книгой укрепляет дух читателя. К сожалению, ничего подобного я не обнаружила. Зато купила другие книжки. Об опыте столкновения со смертью. О скорби как процессе. И по парапсихологии.

      Я бесцельно слоняюсь по пешеходной зоне, чтобы подышать воздухом и протянуть время до послеобеденного сна.

      С утра я чувствую на себе взгляды. Любопытные взгляды. Как правило, исподтишка, но сострадательные и добрые.

      Газета! Это же маленький город. Люди меня узнают. Тем лучше. Я радуюсь каждому, кому не надо ничего объяснять.

      На некоторые взгляды я отвечаю взглядом. Но, главным образом, я смотрю вниз. Или разглядываю витрины.

      Вот обувной магазин. Я захожу внутрь.

      «Мне нужен ремень. Брюки падают».

      Продавщица смотрит на меня ласково и понимающе кивает.

      «Да. Понимаю. Думаю, мне известно почему».

      Ага. Она прочитала сегодняшнюю газету. Должна я как-то реагировать на ее слова?

      Я отвожу взгляд. Рассматриваю висящие ремни.

      «Вот этот, думаю, мне подойдет».

      Мягкая