Погонщик. Евгений Чигрин

любовь на музыку, забив

      на всё окрест... Кусай меня, столица!

      Куда как «ласков» твой императив.

      (В какой руке везучая синица?).

      Взлетает жизнь за Вяземским, за тем,

      кто свыкся с одинокостью российской,

      Строка, как чёрт, подсказывает темп,

      и ветер бьёт по вывеске буддийской.

      ...Я счастлив был, как джазовый концерт...

      Направо – банк, налево – Якиманка,

      Заляпанная грязью, аки смерд,

      звенящая монетами цыганка.

      Я счастлив был, как колокольный звон,

      как ангел, пропустивший три урока,

      Рифмуй меня с печалями, Плутон,

      драконь, октябрь, циничностью итога,

      Я был затем, чтоб, вспыхнув, поминать,

      по буквочке выкуривая слово,

      Целуя охренительное «вспять»

      в ещё одном... от Рождества Христова.

      СЛИШКОМ МНОГО СТРЕЛКОВ

      Ольге Моисеевой

      Засыпая, впадаешь в виденья, как тот пионер…

      И покойный собрат говорит: порубежье, граница,

      И зима открывает страницы жемчужных химер,

      И, взлетая, темнеет в полёте нехитрая птица.

      Эта птица – дикуша, почти перебитая здесь:

      Слишком много стрелков, вот и вышла доверчивой амба.

      Как же местно пуржит, ветер с моря (моряцкая весть?),

      Обвивает позёмка, равно африканская мамба.

      Этот остров меня прозевал-проморгал-проглядел:

      Сахалинская муть, и т. д. и т. п., и – подавно…

      И какую-то музыку (Доуленд?) вызвать сумел,

      И бренчит эта лютня, и плачет-смеётся, как Дафна.

      Этот остров меня отпустил, но – приходит, кричит,

      То дикушей дурной, то вонзается лампой маячной,

      Я и сам эта птаха – крыло ли, сердечко болит?

      Я и сам этот мир – колыбельный, сиротский, невзрачный.

      БУХТА

      Бубен ветра в пределах бухты,

      Сколько смотришь – везде песок,

      Хоть пиши песочные буквы,

      Всё Восток, да опять Восток.

      Голос кайры – глухое чудо,

      Солнце выпито, ровно ром,

      Да пуста, как душа, посуда,

      И молчишь таким дураком,

      Что ещё бы глоток – и в море —

      В запотевшее темнотой…

      Не барахтаться бы в глаголе,

      Не лепить мудака, зато —

      Флибустьером за чёрной музой,

      Рыбаком Галилеи за…

      В оболочке таких иллюзий —

      В неслучайные чудеса.

      Там экзотика полным цветом:

      Крабы в камешках… Сундуки…

      (Это тянет пиратским бредом,

      Это Флинт закоптил мозги.)

      Там прибежище осьминога,

      Здесь зверёк шевелит песок?

      Это всё – прибабахи Бога,

      Или – проще – Восток, Восток…

      КОНВЕРТ

      Разорвёшь конверт, и затянет память:

      Столь знакомый мир наползает глушью,

      От такого, мля, начинаешь мямлить,

      Будто тщишься так успокоить душу?

      И стоишь таким Бумбарашем рядом

      С провиденьем, что далеко швырнуло —

      От иллюзий до…