Дневники замужней шлюхи. Лана Бережных

и, зашнуровав высокие ботинки, выхожу во двор. Миниатюрные розы вдоль выложенной диким камнем дорожки белеют в свете полной луны.

      Вадим уже уехал. Выкатив байк за ворота, я тихонько трогаюсь – не хочу поднимать шум в такое время – у наших соседей трое очаровательных детей. Выехав за пределы посёлка на безлюдный участок федеральной трассы, кручу ручку газа, и мощный мотор ревёт, развивая скорость.

      Сто двадцать километров в час. Сто шестьдесят. Сто восемьдесят. Над головой мелькают частые фонари, и только луна неподвижно висит в небе, мрачно роняя на меня свой холодный свет.

      Двести двадцать. Двести сорок. Встречная машина испуганно шарахается на обочину, как будто я еду не по своей полосе, и возмущённо сигналит далеко позади. Слёзы наворачиваются на глаза, и я едва успеваю выровнять мотоцикл, чтобы не влететь в стену в начале неожиданно быстро приближающегося тоннеля. Снижаю скорость и пытаюсь успокоиться. Промчавшись сквозь тоннель, останавливаюсь и снимаю шлем. Меня трясёт, как от холода, но спина вся взмокла.

      Навстречу из темноты с урчанием появляется мотоцикл. Притормаживает. Двое парней. Чёрный «Кавасаки». Местные, судя по номеру.

      – Эй, сестрёнка! Всё нормально?

      – Да, – киваю я, силясь улыбнуться, но получается с трудом.

      Они с сомнением смотрят на меня.

      – Может, махнём в бар, выпьем да потреплемся о том о сём? – предлагает мотоциклист.

      – А давай! – машу я рукой. – Я угощаю.

      – Только если проиграешь! – усмехается он.

      – «Трёха» в качестве финиша подойдёт? – подзадориваю я их.

      – Вполне.

      Мы срываемся с места и летим по трассе с бешеной скоростью, то и дело играючи пропуская друг друга вперёд – но лишь затем, чтобы тут же обогнать. В считанные минуты мы достигаем окраины маленького Адлера, и вот тут начинается настоящая гонка. Ночные улицы безлюдны, и это даёт нам негласное право полихачить. Мой противник явно опытнее, но я не сдаюсь, рискуя больше, чем обычно могу себе позволить. И это приносит мне буквально полсекунды форы, благодаря чему я первая останавливаюсь напротив входа в бар. Сидящие на террасе посетители заинтересованно поворачиваются на умолкающий рокот моего железного коня, и тут же эффектно, с разворотом, подлетает «Кавасаки».

      – Да ты просто чокнутая! – вопит мотоциклист, снимая шлем. – Так же и расшибиться недолго! А ведь мы даже познакомиться не успели! Костя, а это – Паша.

      – Лана, – пожимаю протянутые руки, и мы поднимаемся в бар.

      Внутри шумно и многолюдно. Разношёрстная толпа людей нашего возраста и постарше. В байкерских прикидах и повседневной одежде. Со стрижеными висками, татуировками на руках, плечах и других частях тела, пирсингом в носу, брови, губе и ещё чёрт знает где, и просто обычной внешностью. Но никаких гламурных девиц в сверкающих стразами платьях и вульгарными нарощенными ногтями. Никаких пижонов с их жалкими понтами. Здесь не вертят во все стороны дорогими смартфонами, а скромно и незаметно пользуются ими по прямому назначению.

      Безумно люблю «Трёху». За нарочно неотделанные стены