3017 строк о любви (больше). Сборник стихов о любви и не только. Варерих Анд

на ладони кровь.

      Сколько тысяч ты бы смогла?

      А наутро смогла бы вновь?

      …

      На обочине я и дым:

      Пыль и дым внутри… высший класс!

      У тебя пять минуток на сбор.

      Без руля ты… совсем не ас…

      Конечно, ну какой с меня поэт…

      Конечно, ну какой с меня поэт?!..

      Я… Так… Рифмую строки неумело.

      Пишу, конечно, тоже – только чушь.

      И публикую тоже между делом…

      Конечно, ну какой с меня поэт?

      Смотри, как пунктуация хромает…

      В Высоком Мире Слога и Пера

      невежество такое не канает…

      Конечно, ну какой с меня поэт?..

      Одни и те же рифмы и слова.

      Вот напишу какую-нибудь чушь —

      весь день потом в тумане голова…

      КА НЕШ НА! Ну, какой с меня поэт?

      Какой там ямб? И кто из нас хорей?

      Ой, правда? Это стихотворный что?

      Я думал – это клички упырей…

      Конечно, ну какой с меня поэт…

      Прости, что я писал тебе ночами.

      Что очарован голосом твоим

      И заворожен синими очами…

      Что с мыслью о тебе – рассвет…

      Конечно, ну какой с меня поэт…

      Тоска – временно

      Строчка за строчкой,

      рифмы —

      как рифы.

      Немного снаружи,

      внутри остальное:

      такое приятное,

      такое родное.

      Кого-то – порадует,

      кому-то – глупость.

      Пусть…

      А скоро вечер:

      пора в путь,

      снова не спать,

      искать

      её

      единственную.

      Да кто ж ищет её вечером

      на обочине?

      Да какая собственно разница,

      где искать её.

      Скоро пятница,

      потом выходные

      и опять

      трудовые

      тяжелые

      будни.

      Люди!!!

      Где вы?! Вылазьте!

      Напишите мне строчку,

      смс-ку пошлите.

      Не молчите!

      Звоните!

      Нырну поглубже

      в суету мирскую…

      Тоскую…

      Тоска – временна,

      только подождать чуть,

      поглубже вздохнуть

      и – в путь!

      2008 год

      Растерялась, кудрявая, вовсе…

      Растерялась, кудрявая, вовсе…

      Ищет судорожно в сумке газ.

      Я столбом стою…

      – Между прочим,

      Я бы в профиль Вас. И в анфас.

      На столе догорает лето

      лужей воска. А Вам всегда

      непременно плевать на это:

      Целовать и закрыть глаза.

      Я растерян. Я в танцах – минус.

      Можно – буду смотреть в тебя?

      И обнять. Хоть наполовину.

      И хоть в чём-то услышать «да».

      Наступаю на ножки… Тихо.

      То – не главная же печаль.

      А что главное – без парома.

      Навсегда. Уплывает. В даль.

      Я – живой!

      Любовь,