3017 строк о любви (больше). Сборник стихов о любви и не только. Варерих Анд

Бродскому втайне молится,

      У меня же всё – больше матами.

      У меня же всё – больше матами.

      Нескладухами, небылицами,

      И руками, с напруги ватными,

      Я пишу опять вереницами…

      Я пишу опять вереницами

      Жизней, судеб и просто мыслями.

      Улыбнусь себе камень-лицами

      Награжу потайными смыслами…

      2009 год

      Про автобус нерифмой или Две остановки одного из пассажиров

      Автобус. Еду. Там «лица» разные:

      Капюшоны синие, куртки красные,

      Ботфорты в лаке, ботинки с платформой,

      Тучные люди, а есть с мини-формой…

      Жизнью доволен, жёнушка рядом,

      Сижу, по автобусу рыскаю взглядом.

      Прошу попутчика: «Передай на билет?»

      Остановка и сотни моей остывает след…

      Смотрю в окошко: машет, улыбается красиво,

      Всем видом своим говоря мне «спасибо».

      Машу ему тоже, кривляюсь, хмурю лоб,

      Отвлекаю так… Есть! Врезался в столб!

      Сразу в душе потеплело, простил мужика,

      Тот лоб натирает, наверное это «Пока»…

      Улыбнулся ему, торжествую победу…

      Вечер, темнеет, автобус, еду…

      2009 год

      Дождь

      Неровных строк заманчивая вязь…

      Что я писал там? Что ты там читала?

      Так получилось – слов осталось мало,

      А под ногами – жёлтый лист и грязь…

      Лицо поднял, глотаю строк печаль,

      Взывая к той, что слов моих не слышит.

      А кто-то неизвестный снова пишет

      Уже не нам…

      Я капель пью хрусталь…

      2009 год

      Первый снег или О листьях

      Голодная земля впитала первый снег

      И грязью по щекам, как тушь, старушка-осень…

      И так – за годом год… Нас не было и нет!

      Мы – листья. Навсегда. На ветках красных сосен…

      Кто не упал – замёрз. Таков уж наш девиз.

      Мы мёрзнем и дрожим. Мы дорожим и плачем.

      А первый снег опять парит неспешно вниз…

      Что прячем мы в себе? Что мы под снегом спрячем?

      Забытую любовь? Прощённые слова?

      Растерянности страх? Обиды послевкусье?

      Уверенно легла последняя строка —

      Прости, что я пришел. Прости, что не вернусь я.

      2009 год

      Под обстрелом (брату)

      Опять стрельба, опять и там, и тут:

      От крови – пар и слякоть.

      Ты слышишь треск, с которым пули рвут

      Податливую мякоть

      Небрежно растасованных теней:

      Блестят стволы и каски.

      Здесь смерть… Здесь всё кричит о ней,

      Срывая взрывом маски!

      Здесь разум мёртв. Реакция – не та.

      Твой взгляд убойней пули.

      И снова за укрытие тебя

      Стальные нервы гнули

      Замена магазина… И глоток

      Разгорячённых газов.

      И крик, пронзающий, как ток:

      – Валите пи*арасов!!!

      2009 год