Блики Солнца. Сборник рассказов. Александра Ковальски

церкви, на противоположной стороне кладбища.

      Незнакомка отбросила капюшон… все так же осторожно ступая по сырой глине, она шла, огибая ограды и надгробия. Тишина, словно плащом окутывала все вокруг. Пройдя немного, женщина остановилась у белого мраморного надгробия, положила на землю принесенные с собой цветы. Словно туман сгустился вокруг. Сложился в человеческую фигуру, сидящую на плите. Фигура призывно похлопала по мрамору – садись, мол. Гостья, запахнувшись в пальто, присела.

      – Как жизнь? Все работу ищешь? – спросил дух.

      – Нет… работаю, долг выплачиваю…

      – А как же я?

      – Я помню о тебе, вот даже цветы принесла…

      – Хорошо… спасибо… помнишь, как ты мечтала? – призрак улыбнулся – Ирландия, Кавказ и Египет… увидеть своими глазами пирамиды, спуститься внутрь песчаного котлована на раскопках… жара, духота и открытия…

      – Я помню. Теперь уже нет. Это не по мне, – девушка резко вскочила на ноги. Налетевший порыв ветра развеял туманную мечту стать египтологом.

      Посетительница пошла дальше. За поворотом, на кованой скамейке ее ждал ещё один призрак – одетый в черную форму и ярко-оранжевый жилет со светоотражающими нашивками – он улыбнулся и помахал рукой, с зажатой между пальцев сигаретой. Она помахала в ответ и едва успела отскочить в сторону от несущегося прямо на нее трамвая- призрака, сотканного из молочно-белой туманной дымки.

      Северо-западный ветер подул сильнее и девушка услышала знакомый смех и голоса. Петляя между могильных крестов и стелл к ней бежало несколько полупрозрачных фигур. Окружив, они принялись дергать ее за волосы, за руки, полы пальто. Призраки что-то кричали. Некоторые вытаскивали из призрачных карманов призрачные айфоны и принялись делать селфи с посетительницей. Кое-как вырвавшись, она закричала, выхватив из кармана пальто пистолет, девушка выстрелила в толпу. Фантомы развеялись, пища что-то о том, что с собственными страхами и тревогами нельзя так обходиться.

      Отряхнувшись и поправив волосы, гостья двинулась дальше. Пройдя немного, остановилась у дверей небольшого склепа. Постояла молча, не решаясь постучать, только осторожно коснулась дверной ручки, погладила холодный металл и пошла дальше. Никто не вышел к ней, никто не заговорил с ней. Столь долго были мертвы похороненные в том склепе надежды и чувства, что уже не принадлежали ей…

      В дверях церкви, девушку встретил худой священник в черном.

      – Пора бы перестать приходить сюда, дочь моя, – едва слышно прошелестел его голос.

      – Простите, отец, но я не могу перестать нарушать покой этого места. Это мое покаяние. Священник улыбнулся, провожая удаляющуюся женскую фигуру взглядом.

      «У каждого из нас свое кладбище… кто-то хоронит там страхи и переживания, а кто-то мечты и добрые чувства» – подумал хранитель этого кладбища, обнимая за плечи плачущую девчушку в белом платье – еще одну надежду, оставленную незнакомкой