Заметки пилигрима. …я – не поэт… я – пилигрим…. Мария Хаджиева

на страже всенародных грёз!

      Горит огнями ночи площадь Штыба,

      И сердце правдою твоё пылает с ней!

      Твори же, поэтическая глыба!

      С тобой Осетия живущих всех живей!

      ***

      Лабиринтами кривозеркалья

      Мы бредем, не ведая пути,

      Горизонты прошлого вуалью

      Затуманивают солнце впереди…

      А мы всё плутаем в поднебесьи,

      Копошимся в каждом новом дне,

      И поем о «главном» снова песни,

      Слепо забывая о мечте…

      Все потом… успеется, наверно…

      Будут ночи рвать на ринге снов,

      Новые рассветы клятвы верно

      Примут, зная, что ты не готов…

      Не готов ещё по звезд осколкам

      Побежать, забыв былую боль…

      Ждут, кружатся стаей мысли-волки,

      Убаюкает их иллюзорный вой…

      Но когда-нибудь проснёшься на закате,

      И, забытую, откроешь дверь в чулан…

      В нафталиново-пьянящем аромате

      Ты поймёшь, что и закат – обман..

      Взглянешь в зеркало в углу, в тени забвенья,

      В отражении увидишь мир без грёз…

      И глаза в глаза своим твореньям

      Ты прошепчешь: «Кто я?», – невсерьез…

      А они тебе ответят мудро :

      «Ты-есть зеркало, ответь же, кто есть мы?»…

      Ты проснёшься… и увидишь утро…

      И чулан с закрытыми дверьми.

      ***

      Ты знаешь, если когда-нибудь

      Встретится та, что полюбит сильнее…

      Та, что сотрет из архивов памяти

      Образ мой, напрочь, и станет роднее…

      Или на треть хоть, как я, будет передана,

      Будет верна хоть наполовину…

      Знаешь, уйду… но пока мне не ведома

      Та, что прощания станет причиной…

      Знаешь, а мне, как котёнку бездомному,

      Страшно от мысли, что руки любимые

      Могут ласкать совсем незнакомую,

      Совсем не твою, хоть, быть может, и милую…

      Не побегу за тобою босая

      В лютую стужу, коль стану чужою…

      Да и бороться, прости, но не стану я,

      Шалью любовь от морозов укрою…

      Тихо шепну тебе вслед: «Застегнулся бы,

      Вьюга ведь воет, родной мой, простудишься…»

      И поцелую в холодные губы,

      И буду верить, что ты ещё сбудешься…

      Сбудешься сном или явью, но верую,

      Что ты однажды бредя закоулками,

      Все обещания клятвенно-смелые…

      Вспомнишь свои и пойдешь переулками,

      Что приведут к окнам дома усталого,

      С светом в окне и воспоминаньями,

      И так захочется самого малого:

      Голоса в трубке с моими признаньями…

      Знаешь, а я ведь пишу так, как чувствую…

      Я и живу точно так, не играючи…

      За рассуждения вольные, буйные

      Ты извини, не гляди осуждающе…

      Только я знаю, что если появится

      Та, что полюбит от точки до точки…

      Ты приобнимешь меня и останешься

      Рядом шепча: " От тебя