Изгой. Книга первая. Михаил Челиста

наводит порядок…

      Ну что ж – готов.

      Сочинение на свободную тему

      Не выдерживаю – взглядом отпрыгиваю в сторону…

      Минуту тому назад, подойдя к двери машины и посмотрев на своё отражение я, конечно же, увидел самого себя… Лет, эдак, на сорок моложе…

      В этот раз лёгкое отупение и чуть сбилось дыхание, да на душе погано, как кто насрал – безнадёга какая-то. Осматриваюсь…

      Но вокруг всё устойчиво. Всё крепко, контрастно, стабильно. Ничего не плывёт, не изгибается в каком-то там континууме, не замедляется. Всё – здесь и сейчас, как и должно быть.

      М-да. Только и остаётся, что вздыхать. А может возрадоваться? Ну да. Чего мне со всем этим делать?! А?! Кто скажет… Счастья, блин, привалило!

      От круго-мыслия спасает желудок – он будто бы свернулся в сосущую точку. Молодца – вовремя! Чёрная дыра прям, не меньше. Захотелось вдруг жрать! До коликов, до лёгкого головокружения. В голодный обморок грохнуться прямо сейчас – самое то:

      – Даша, – она тут же поднимает голову, – а сигарет точно нет?

      – Вон в этом… Ой, как же его… в нём вон. – и не вспомнив названия, через салон показывает пальцем на отделение для перчаток, на передней панели справа, бардачок по-простому. – Только они бабские. Ничего?.. Забудешь с тобой… Зажигалку там посмотри, рядом должна быть.

      На сейчас – пойдёт. Затягиваюсь до… Чуть ли не улетаю. Но одной сигареты мало – закуриваю ещё. Затягиваюсь и опять чуть ли не стартую, и притупляю чувство голода.

      – Живёшь-то далеко?

      Вопрос застаёт меня в предполётном состоянии:

      – Ээ… – навожу фокус. – Ну, как далеко… Мы сейчас где?

      Дашино лицо показывается над крышей салона и в её глазах укор:

      – Ну ты даёшь! Силком вливали? Ничего не помнишь?

      – Нет, почему же, я помню. Я ж в такси двенадцать лет, без малого. И где только не бывал. Но вот этот вот гараж, Даша, убей… не помню.

      – Гаражи «Товарищ», Гвардейский район. – объясняя, Даша помогает себе руками: – Как на Сходненскую выезжать, тут вот справа у заправки, поворот такой…

      Левой ладонью проводя невидимую черту и определяя местоположение заправки на воздушной схеме, с левой стороны:

      – Он такой неприметный…

      Я с пониманием киваю, а Даша делает удивлённое лицо:

      – А во сколько же ты в такси пошёл?

      Вопрос хороший и очень. Чёрт, чуть ведь не попал! Не привык ещё:

      – Шучу, Даша, к слову сказал. Какой я таксист. Как все, по пути подвожу.

      – Ой и болтун. Ну… ты понял где.

      Да уж, я понял. За двенадцать лет в такси – перед тем как уйти в кочегары, я свой город узнал так, как никто и рук-то своих не знает. И о чём говорила Даша, там и рядом не стояло. Она говорила о своём городе…

      Когда первый раз откуда-то сорвался и грохнулся об землю, то всё уже произошло и падать дальше некуда. Чёрный, свежий мазок к чёрному же, ничего не меняет…

      Ну и дела. Может заплакать? Нет, облокочусь лучше, гори оно всё… К чертям собачьим! И уточнять не буду – загоню поглубже. Только вот для Даши какие-нибудь