Цена за право быть собой. Сборник стихотворений. Лев Константинович Варнашёв

погряз в ее красивейшем плену.

      И влюбился.

      Немного.

      Малость.

      А веточка уж распустилась цветом.

      Но тут пропал тот паренёк.

      Он стал для неё – всего лишь лёгким ветром.

      В этот холодный, но чудеснейший денёк.

      Я ветер, я дождь.

      Пускай не часто мы с тобою рядом.

      Настанет момент, и ты придёшь.

      Прочтёшь и вылезешь за ограду.

      Я так привык…

      Я привык все хорошее – в жизнь.

      А себя – на стихи тратить.

      Повторяя сквозь строчки: «Держись!»

      Раздевая себя, – одевать всех в платья.

      Стихи нужны, чтобы излить душу.

      Я нашёл себя и вы, ищите, – и обрящите.

      С презрением смотря на людей снаружи.

      Не думайте, что пред вами – настоящие.

      Я не привык, – плохое на людей.

      Моей книгой жалоб – стала поэзия.

      Листом предложений, – тетрадка на столе,

      Пером – душа, с желанием безобидной мести.

      Я продолжу:

      Раздевая себя, – одевать всех в платья.

      Через строчку повторять: «Держись!».

      Все наболевшее – на стихи тратить.

      А все хорошее, людям, – в жизнь.

      Читай

      Читай мои стихи,

      Практически не существующего поэта.

      Смотри на боль от синих чернил.

      Что разносит зима по ветру.

      Смотри на все! Найдёшь себя.

      Я много видел, но и многое не испытал.

      Читай, пока метёт пурга.

      Читай, пока я не пропал.

      Настанет день, – все строчки оборвёт.

      Я заварю себе, уже, холодный чай.

      Никто, кроме тебя, на помощь не придёт.

      Читай мои стихи, Читай!

      Художник

      Я художник. Нарисовал тебе портрет.

      На нём моя прекрасная поэзия.

      На фоне стан души моей раздет.

      И дымом веет чудная Магнесия.

      В руках перо, той милосердной пташки,

      Что люди величают Verum.

      Элегия души сливается в кудряшки,

      Что крутят эту голубую сферу.

      Там по вискам стучит вино.

      И истина уж бьёт через края.

      Там так светло, но так темно.

      Там чрез поэзию всплываю Я.

      Там в каждом жесте, – видно слово,

      В каждом мазке, – сияние стихотворения.

      Рисуя там себя, – нарисовал икону.

      В самом простом её лицетворении.

      Я не жалел себя, писал ее годами.

      Сколько листов повидала корзина.

      Сколько боли мы с нею испытали,

      И вот перед тобой, – моя… чудесная картина.

      Я рисовал ее душою, чрез себя, чувствительно.

      Повесил в рамочку тебе на стену.

      Картина, в цвете первой положительной.

      За это творчество я заплатил большую цену.

      Зло – ненужно

      Если сделал кто вам зло.

      И вам и больно, и обидно.

      Пускай, вам сердце напекло

      От грязных и ужасных слов.

      И светлого