Á DAGINN. Húmorískur sannleikur. СтаВл Зосимов Премудрословски

hafa engin lög. Og hér?! Aðalmálið er að halda ró. Þú ert að sjóða – það er útópía, enn er þörf á taugum… En er allt þreytt á?! Veiðar eru einfaldlega ekkert vandamál. Ef fólkið er á móti konungi, þá er þetta ekki lengur land, heldur kastala þar sem þeir neyðast til að vera til, ekki búa. En fyrstu tímar meðvitaðrar endurskipulagningar í lífinu eru erfiðir, og þegar þú skilur nú þegar hvað er framundan, þá er lífið ekki áhugavert og þú lifir án þess að hugsa um morgundaginn. Líf án markmiðs. Þess vegna mun æska dagsins eyðileggja landið alveg… Tvær vikur að lyfta frá grunni, og aftur borða ég félagslega upp. Og frá þessum tíma mun ég ekki bregðast við…

      Nevsky Prospect er hjarta Pétursborgar. Frá Alexander Nevsky torgi til Decembrists Uprising Square; frá vitum til Hermitage. Hversu mikið þú sérð: jonglara og loftfimleikar og vasavasar og betlarar og sogskál og svindlari. Þar vinna allir. Og andlitin eru glæsilega vel gefin. Auðvitað, ferðamenn eru rampall. Sjáðu, McDonalds er búinn hræddur maður með skóflustungu, það er að segja með veski. Og ég sé hvernig strákur kemur til hans með bersýnilega kaldhæðinn svip.

      – Hey bróðir,.. frábært! – hann heilsaði upp á sogskálina.

      – Já, heilbrigt, þakka Guði!

      – Jæja, hvað, er lífið eðlilegt? Til guðs? Guð gefi ekki skítkast um þig. Í stuttu máli, – kom upp í þéttum gaur að sogskál, keyrðu skóflu, annars drep ég hann eins og hund. Fáðu reikningana, lokaðu skóflunni og settu það í vasann… Og farðu nú. Ekki renna, Guð þinn hefur boðið að deila.

      – Hvernig munt þú tilkynna Guði?

      – Og ég játa fyrir dauðanum og ég skal enn svindla þig í paradís. Hahaha

      Og þá kem ég upp og án fyrirvara pota gaurinn í boganum. Hann andar að sér andanum og reynir að standast, festist ósjálfrátt fyrir mig með annarri hendinni og grípur í lifur með hinni. Drykkir, þetta er svaka lifur.

      – Taktu peningana þína, félagi. – Ég segi sogskál og slá hnífinn frá gauranum.

      – Þakka þér!!! – hann þakkar mér og gaurinn í dauðsföllum missir meðvitund og deyr. Og hann gat unnið einhvers staðar og gagnast ríki og þjóð, en lýðræðislegi óreiðan í landinu breytti honum í svefn … – Taktu hér laun. – stingur mér í frumureikning og hleypur fljótt í burtu, hoppar inn í Lexusinn sinn og brýtur af. Bolli af te og tveimur pylsum í deiginu, takk fyrir að bjarga tugþúsundum og blinda bindinu. En það þarf að bjarga smáaurum. Já, það eru margir hérna og allir ganga. Og verðið er trylltur og vex enn. Því lakara sem fólkið í landinu er, því dýrara er verðið.

      Hvað er það hér?! Ég stend og horfi á annan gaur plága vegfarendur. Ég sé fólk standa út og sjóða ekki, bjór sjúga og heimilislaus manneskja við það. Hann biður um eitthvað og sveima til hans strax.

      – Kæri!!! Hjálpaðu þér við brauð, gefðu smá peninga?! – segir dularfullur betlari.

      – Farðu út, félagi Huy!! – gaurinn settur í samtal. – Fara að stela, skítalykt!! – hann braut af rassinum. – Ertu þreyttur á heimilislausu fólki?! – gaurinn brosti. Loch vakti athygli á honum, skoðaði hann og tók upphafsstöðu sína og tók gaurinn fyrir borgarastig sitt. Hann hélt áfram. – Keypti bara bjór og þú drekkur ekki alveg.

      – Já. hann teiknaði. – Ég keypti bara bjór, annar kemur upp: «Gefðu mér tvo rúblur?», Tók sopa, hinn: «Hjálpaðu mér að fara frá neðanjarðarlestinni, þeir sleppa mér bara úr löggunni.» Tekur hraust lögregla okkar frá sér persónulega peninga? Einhvers konar fáránleika, í sjónvarpinu segja þeir hið gagnstæða.

      – Hmm já! – stutt sogandi sogskál. Og hann hélt áfram:

      – Hann tók annan sopa: «Hjálpaðu bróðurnum, vagninum sem sakfelldist …“, þú ert nú þegar að taka sopann í það sjöunda.. – lagði hann áherslu á.

      – Tólfan. – Ég sigraði gaurinn með Neuro-málfræðilegri forritunartækni og ráðum Carnegie.

      – Hvað? – Skil ekki Loch.

      – Og þú ert tólfti…

      – Af hverju?

      – Og af því að við erum sjálf þreytt á þessu lífi, vetri, rugli í landinu. Er nú þegar sárt í sálina. Þeir ákváðu því að skipuleggja sjálfstæða opinbera samtök fyrir heimilislausa, í stuttu máli: NOBL! Við leigjum skrifstofu þegar og hjálpuðum mikið við húsnæði, vinnu, heimferð, því skjölin eru ekki mikilvæg fyrir okkur. Þetta er vinna vegabréfa skrifborð og FMS. Heiðarleiki er í hjarta, ekki á pappír. Hvaða ráðstöfun tekur þú, Guð mun endurgjalda þér…

      Og guffinn opnaði skófluna og á bak við bakið brenndu löggan þegar gaurinn og eru að bíða eftir Magarychs. Venjulega er það bjór og shawarma. En ég geri ekki plokkfisk, ég vil ekki hræða pokann, ég rekst ekki oft á þetta, en lítil pressa af frumureikningum hellti út og óskaði velfarnaðar, og gaurinn þakkaði honum og hvarf fljótt…

      Fuuu, hann yfirgaf lögreglu, en ekki sína. Þegar þú hittir er það þitt eigið og svo ferð þú og eyðir. Svo reyndist ég vera minn og fór til par.

      – Kannski sá Zyoma-vinur, myndarlegur, með feitan hvernig þú fékkst honum Laz… Og ég tók lögguna á mig, sá þá, þeir tálbeituðu mig?

      – Hver ert þú? – hræddur spurði gaurinn.

      – Ég er sama og þú, klípa… jæja, deila eða skemma?

      – Við gefum þér fjandann um basarinn, hver er hver, hver … – hann studdi gaurinn og bauðst til að fara á Bistro. Við fórum inn og sátum í hálfan dag. Þeir keyrðu að ströndinni Nudist í Sestroretsk. Sólin, suð, dópið og tóku nektarmenn á vatninu til að ríða, því á ströndinni er bannað? En þetta er sérstök saga.

      Á morgnana þarf peninga aftur, og ég fer og kíkti í arkitektúrinn. Ég drekk bjór, pota í tennurnar, spýta úr hýði og tek langa lund af sígarettu, í fjörutíu og þrjár rúblur, tvisvar sinnum dýrari en vodka flaska. Þéttur reykurinn hækkar og bólgnar með vindhviðu…

      athugið TEN

      Og heimilislausir eru í partýi

      Og ég fór með vinkonu, virkum fatahönnuð án ákveðins búsetu samkvæmt vegabréfi mínu, sem er allur vesturheimurinn, til taigaþorpsins í Buturlinovka… Í!.. Sofandi ríki, þar sem allir sjá ekki peninga og eru hálf sofandi að dreyma um liðna ævi.

      Um morguninn stóð ég upp, skreið út í garð og sakna þín. Húsfreyjan kom fram við maukið aðfaranótt. Baska er sárt og hellti berjum út í garð. Einn stakur kjúklingur át þá og féll líflaus. Gestgjafinn, bjáni, tók og byrjaði að reyta fjaðrir á koddann úr timburmennsku, hélt að það væri of seint að skera, hún dó sjálf og án þess að höggva af sér höfuðið var kjötið stíft.

      Á sama tíma vaknaði kjúklingurinn og flautaði, andaðist fjöðrum hvar, hvar sem er, sagði fuglinn frá timburmenn og hljóp sköllóttur annarri hliðinni.

      – Förum í göngutúr um þorpið. – lagði til, í hári fortíð, mezzósópran, vin sem skreið út eftir mér.

      – Eða kannski skreiðum við? – hækkandi skrið frá næsta skrefi verandarinnar, svaraði ég með sushkim. Hælar mínir voru gamaldags út fyrir þröskuldinn inni í kofanum og blóð flæddi til höfuðsins sem jók sársaukann. Vinur stóð upp, hallaði sér á lendar mér og risti nefinu, dýrum skóm, hélt áfram