Название | Давай с тобой поговорим. Что могут здесь мои стихи |
---|---|
Автор произведения | Геннадий Коваленко |
Жанр | Поэзия |
Серия | |
Издательство | Поэзия |
Год выпуска | 0 |
isbn | 9785005089786 |
И отроки начнут нам петь колядки.
27 апреля 2011 г.
Осенняя тоска. Времена года
Сентябрь и хмарный плачет день,
И под ногами грязь и слякоть.
Сегодня даже думать лень
И я хочу, как хмара плакать.
Хочу я лить свою слезу
С дождём оплакивая лето.
Давай помянем мы грозу,
Она осталась в прошлом где-то.
Давай нальём бокал вина,
В честь дамы осени поднимем.
В своих причудах та вольна,
Мы их с тобою не отринем.
Она прервёт свой скорбный плачь,
Наденет шёлк своих нарядов,
И вальс объявит старый грач,
Притягивая зависть взглядов.
Он как галантный кавалер
Взмахнёт волшебными крылами,
И грянет гимн небесных сфер,
Дверь распахнётся меж мирами.
Осенний вальс откроет бал,
Сердца наполнятся восторгом.
Не лес вокруг-колонный зал
И закружусь я в танце долгом.
С ума нас сводит аромат
Грибного дождика и прели,
Они нам душу бередят,
Темны и зелены лишь ели.
Гуляй весёлый маскарад-
Своих лишишься скоро масок
И буду я тому лишь рад
Кружась среди осенних красок.
Ни что не вечно под луной
И канет в прошлое златая осень,
Зима за нею, с ней покой,
А след за тем мы встретим овсень.
Осенний лист, венец сомненья
Осенний лист, венец сомненья,
Трепещет в ласковом ветру.
Как драгоценные каменья
Калины гроздья по утру
В росе пурпуром полыхают,
Мечтая всё о зимних днях;
Кусты терновника вздыхают,
Грибы уж выросли на пнях.
А в небе, в стаи собираясь,
Кричат встревоженно скворцы.
И волны облаков, вздымаясь,
Вдруг воздвигают нам дворцы.
В которых счастливы мы будем,
А может быть в них счастья нет.
Но сказка, всё ж, необходима людям
На протяженьи тысяч лет.
Но вот беда – листва опала
И сказка осени ушла.
Надежда в душу всё ж запала,
В ней уголок она нашла.
Зима 1987 г.
Горящими листьями пахнет в саду
Горящими листьями пахнет в саду,
А я, меж деревьев в раздумье иду.
Шуршит под ногами осенний наряд,
Который уж день у нас листопад.
Печальные ветви роняют листы —
Ложатся на землю цветные холсты.
По ним я бреду наобум, без дороги,
Смиряют порывы осенние боги.
Ведь время страстей, уже кануло в Лету
И в голову рифмы приходят поэту,
И тихое счастье, и тихая грусть,
Меня завлекают, пленяют, и пусть.
Для этого осень копит свои чары,
Пред тем, как в объятья низвергнуться Мары.
Я