Давай с тобой поговорим. Что могут здесь мои стихи. Геннадий Коваленко

ction>

      Вступление

      Перед Вами, читатель, мой сборник стихов. Стихов о природе, любви, смысле жизни и о многом другом. Я не умею писать предисловия и пусть вместо него будут говорить мои стихи.

      Стихи мы пишем для себя,

      Лишь снобы пишут для потомков.

      Любя, печалуясь скорбя,

      Не прибегая к подтасовкам.

      Нам не знакомо слово лесть,

      Оно как яд в душе поэта.

      Есть у поэта слово честь,

      Но нету чести у клеврета.

      Стихи мы пишем для души,

      Коль та душа живая.

      А потому писать спеши

      У ада врат иль может рая.

      Ваш покорный слуга не претендует на звание пророка или мессии. Я всего лишь пытаюсь выразить свои чувства и эмоции, своё отношение к жизни, её смыслу и ценностям.

      Забвенья тяжкие грехи

      Они подобны яду.

      Что могут сделать тут стихи

      Они подобны взгляду.

      Который брошен был мельком

      Туда, где надо вечность,

      С которой плохо я знаком,

      Такая вот беспечность.

      Времена года

      Времена года

      Осень. Времена года

      Пахнет дымом и грустно очень,

      В лужах мёрзнет вода на заре.

      То вступает в права свои осень

      И берёт свою кисть как Доре.

      На палитру наносятся краски

      Всевозможных весёлых цветов.

      И природа являет нам сказки,

      И ковры из роскошных осенних листов.

      Пишет в цвете она нам пейзажи;

      На ветвях и земле – натюрморт.

      Превратились леса в вернисажи.

      Лист опал, и пейзажи – в офорт.

      Воздух чист и алмазно прозрачен,

      И в ручьях не вода, а хрусталь.

      Лета шарм безвозвратно утрачен.

      Он утрачен, а мне вот не жаль.

      Ведь вступила в права свои осень.

      В карнавальной расцветке мой сад.

      Пахнет дымом и грустно мне очень:

      Так недолог у нас листопад.

      Он недолог, увы, так недолог.

      И над этим льёт осень слезу.

      В свой заносит она мартиролог

      Зимних дней, ожидая грозу.

      Тихий ветер кружит хороводы

      Из опавших листов меж дерев.

      От меня прочь уходят невзгоды,

      Я ж, смеюсь, все заботы презрев.

      А потом, взяв бумагу и спички,

      Поминальный зажгу я костёр.

      Делать это нельзя по привычке,

      По привычке ведут только спор.

      Как ведётся спор осени с летом,

      Где ответы известны давно.

      Пусть костры тлеют ночью расцветом,

      Коль он явится нам всё равно.

      3 марта 2011 года

      Год уходящий

      А дождь идёт и в мире слякоть

      И мне так хочется заплакать,

      Омыв слезой год уходящий,

      Сей год значительный и вящий.

      Мне жаль его ушедших дней,

      Что пролетают всё скорей.

      Как тот стремительный экспресс,

      Несущийся стремглав сквозь лес

      И уносящий наши годы,

      И направленья, стили, моды.

      И тикают судеб часы

      Песок роняя на весы.

      И чаша клонится к закату,

      И за утратою, утрату

      Смиренно принимаем мы.

      Когда то молоды мы были

      И в суете своей забыли,

      Что тикают часы судеб,

      И нас всех вскоре съест Эреб;

      Сын хаоса и брат ночи.

      Теперь же, сколько не кричи

      И не стенай о днях прошедших,

      И людях близких и ушедших.

      Назад то время не вернёшь,

      Лишь ностальгию ты найдёшь,

      С печалью тихой вспоминая

      И добрым словом поминая,

      Людей, события и время.

      И хорошо коль бросил семя

      В тогда распаханную зябь,

      А небо отворило хлябь

      И оросило пашню влагой.

      А если нет, быть вам беднягой,

      Забытым всеми под конец.

      Таков удел, таков венец,

      Итог