Бессонница. Стихи. Игорь Шляпка

в ноги. Запри избушку

      И в дорогу. Судьба. Поверь.

      Ведь до моря – не больше часа.

      Или пара, когда пешком.

      Если сбросишь «земную массу» —

      две минуты. Взмахни крылом!

      Вот и берег. И ветер свежий.

      Тут восходы, как алый цвет.

      Что без них-то?! Как будто нежил.

      Гнёзда свиты, а счастья нет.

      Кто ж поверит в тепло уюта.

      Всё иллюзия. Ложь. Забей!

      Если мы и нужны кому-то,

      То себе.

      НАВСЕГДА

      Тревогой сдавлен сон тягучий,

      И тьма сгустилась за окном,

      В душе печали злые тучи,

      Сердечко стонет о былом.

      Исчезли сладкие виденья.

      Боль расставанья впереди.

      Любви счастливые мгновенья

      Не возвращаются. Не жди.

      Полны веселья, песен, шума,

      Промчались милые года.

      Тоска скребёт тебя угрюмо,

      А жизнь уходит. Навсегда.

      «Звук молчания в телефоне …»

      Звук молчания в телефоне —

      Я, невидимая черта,

      Блик рассвета на небосклоне,

      Неприметная нить холста,

      Даль безликая, шёпот ветра,

      След царапины на стекле,

      Грань незримого миллиметра,

      Отражение в пустоте.

      То, чего так неосторожно

      Ты дотронуться можешь вдруг,

      Ненамеренно, но возможно.

      И взволнованный сердца стук,

      Страсть, желание, волю, нежность,

      Жар сомнений и гнев, и боль

      Вмиг почувствуешь неизбежно

      И поверишь, что я – живой.

      Через год, через век, когда-то

      В декабре или странном сне

      Мимолётным и нежным взглядом,

      Я прошу, прикоснись ко мне.

      ДАННОСТЬ

      Такое чувство.

      Немного грустно.

      Как будто смотришь

      на талый снег.

      Казалось, рядом.

      И снова пусто.

      Лишь на ладони

      Намокшей след.

      И что за странность?

      Чужая данность

      Диктует свыше:

      – Про всё забудь.

      И ты забудешь,

      И то, что любишь,

      Исчезнет скоро.

      И не вернуть.

      ПРИВЫЧКА

      Привычка, сука, прибив гвоздями

      Меня к полотнам календарей,

      Листает нервно и рвёт кусками

      Страницы жёлтые серых дней.

      А мне бы плюнуть на грязный город,

      Его этажность и духоту,

      Толпы безликость и лязг моторов,

      Панельность, скуку и суету.

      Рвануть бы к морю на пляж песочный,

      Где светит солнце и нет трущоб,

      И скушать срочно корзину сочных

      И спелых манго. Потом ещё б.

      Так что ж я медлю? Своей жиличке

      Сейчас втолкую про южный край,

      Наденем шорты, сгребём вещички

      И, флаг нам в руки, укатим в рай.

      Сопротивлялась:

      – Куда ты? Что там?

      Диванчик