Страхи и сны. Иоланта Ариковна Сержантова

прахом всё, слетело вниз. Ладони в ранках

      И, ударяясь, – брызги влёт, приударяя:

      Листву, надежды, время рвёт, себя меняя,

      А после – нежно, нараспев, тома листая,

      Всё наспех, так и не успев, он тихо тает.

      Гроза

      Не принимали душ лягушки

      с прошедшей прочь давно грозы.

      И в с-мутных водах – сферы стружки,

      И в мятой ткани вод – азы

      Волнений трепета, терзаний,

      Дерзаний дерзости…

      Натрут брега волной.

      Сотрут тот, тайный

      Призыв, что волны чертят тут.

      Исправив красным все помарки,

      Гроза ушла. И день нежаркий

      Уходит тихо за зарю,

      Где совы гулко шепчут: "Сплю…"

      Грустное

      Там обветшавшей кисти piano¹²

      Упрямо студит ветер пряный

      Дерев кудрявую главу.

      Кувшинки тонут. На плаву

      Едва упавший слабый лист.

      То осень. Бойкий пианист

      Её сыграет и уходит.

      Резона дольше не находит

      Остаться иль повременить.

      И паутины канет нить,

      Струною глухо оборвётся.

      К тому же всё округ ведётся,

      И мы повадились. Обидно.

      Но тот устав не нами, видно

      Устроен. И расстроен тем

      В сомненьях сонма грустных тем

      Гуляем!

      Тюль берёз, набивная парча сосняка.

      Поперчил пропечённый пригорок -

      Муравейник. И пчёлки из норок…

      Ландыш спит, а комар не встревожен пока.

      Но стреножен. Готов. Для кого та потеха?

      Гул голодный, гудение. Неотвратим,

      Но сбывается всё. То, чего не хотим?

      Всем согласного филина? Выхухоль смеха

      Не скрывает. Она, потешаясь над нами,

      Не рифмует, живёт. И поляной татами,

      Той, в цветах, притворяется споро земля.

      Не поспоришь. Не спорь. Вдох и выдох. Гуляй.

      Дачное. Наивное

      День. До дна его испить.

      Всё, чего не может быть

      Перепробовать. До капли!

      Но бывает редко так ли.

      Цапля влажную лягушку

      Видит, да её макушка

      В той небрежной зарисовке,

      Вся в осоки сочном соке.

      И летит подальше та

      От заветного куста.

      День. Прозрачный призрак лета.

      Мерный ритм, глотки куплета.

      Мелко дно, вода прозрачна.

      Время кажется удачным.

      Это часто неспроста.

      Жизнь – то музыка "с листа".

      Дождь

      Мозаикой, заика дождь

      на стеклах пишет безымянный,

      желанный может быть нежданным,

      нежданный нежеланным тож.

      Но так ли, нет ли, что за дело.

      Лишь в окна медленно глядела б.

      И поджидала я его.

      И нет мне дела до всего,

      что лучше, краше, веселее.

      Река по осени мелеет.

      Милее мене станет ли?

      И ей сказать о том смогли б?

      Ему видней

      Дрозды у Ленинградского

12

тихо, музыкальный размер