Чёрные стихи и рассказы. Антон Лукин

свет.

      19.01.2019

      ***

      первый раз умирать неприятно,

      потом привыкаешь к этому,

      все сюжеты известны, все песни уже пропеты,

      на тетрадном листе снова красные пятна.

      сколько грязи не вылей, внутри останется больше,

      боль въедается в раны подобно воде морской,

      дни бывают окутаны такой чёрной тоской,

      что не спасает даже дым свежих бошек.

      мне комфортно только внутри написанных слов,

      что вылетая из рта мгновенно становятся ложью,

      которая потом снова поможет

      выудить ночью новый стихотворный улов.

      когда-то я умирал тут и сам,

      обледеневшую землю укроют избитые фразы,

      косые бараки, стены говном измазанные,

      с этой улицы близок путь к небесам.

11.18—05.19.

      ***

      Взгляды зевак, любознательные соседи,

      Карета скорой, пронзительный женский плач,

      – Я не хотела

      – Давайте с нами проедем,

      И не то чтобы жизнь только из неудач,

      И не то чтобы горе всегда заливалось горькой,

      И не то чтобы нож случайно оказался в руке,

      Да и слова не ранили так настолько,

      Чтобы раны цвели словно пышный букет.

      Всё потом ещё раз обсудят на кухне,

      У каждого свой приговор, кто прав, а кто – нет,

      Так всё вокруг гниёт, разлагается, тухнет,

      А на стене чернеет кровавый след.

      Морось всё также неспешно царапает крыши,

      За стеной убивают время тупым кинцом,

      Старый барак наклонился ещё чуть ниже,

      Чтоб разглядеть и запомнить его лицо.

      3—5.7.19.

      ***

      Всё уснуло как будто навек,

      Листы со стихами в коробе,

      Я уже не человек,

      Галлюцинация сонного города.

      Ни о чём не жалею – пусть

      Нет в моём мире порядка,

      Мне тоскливо, но я смеюсь,

      Спасибо чужой закладке.

      Серая слизкая ночь,

      Тянутся в ней расстояния,

      Все мысли гоню прочь

      О встречах и расставаниях.

      06.19

      ***

      В стихах, между строк, на листе —

      Пятна вины и вина,

      Я как будто ни там, ни здесь,

      Мимо прошёл, не узнал,

      Линял календарь, дни

      Сыпались на грязный пол.

      Ветер, меня обними.

      Осень, колыбельную спой.

09.18.

      ***

      посмотри, нам подарена вечность —

      смерти нет,

      в окна смотрит беспечно

      лунный свет.

      город полнится звуками

      каждый день,

      я бреду переулками

      полутень.

      здесь мне воздуха мало,

      мир сожжен,

      и своя страна стала

      мне чужой.

      за бетонными серыми стенами,

      за рекой,

      над полями небом укрытыми

      так легко.

      поднимусь по высокой лестнице

      на рассвет,

      здесь ничего