Очерки странного сна. Анжелика Сергеевна Макеева

https://ok.ru/profile/535097890280/photos

      Очерки странного сна. Глава 1.

      Здесь я никогда не скажу имён главных героев – тайна. Такая же тайна, как и то, как написано это произведение, на чём основано и насколько правдиво.

      ***

      Город на берегах реки. Сегодня он был какой-то одинок, пуст и сер. Может быть даже мёртв. Дома его были призрачны, людей на улицах не было. Всё было мрачно и пасмурно. Порой идёшь по его тротуарам, оглядываешь всё… А сегодня это всё было совершено иным. Казалось даже, что этого всего и нет. Ни машин, ни строений, ни тем более живых существ. Остались лишь дороги среди полян, дороги среди пустоты. Кругом была тишина. Такая спокойная, плотная, как туман. Все звуки, шаги, ветер, дыхание – всё поглощала тишина. В этом одиноком скоплении дорог всё же нашлось несколько жизней, которые дальше пошли по одному пути.

      Сначала по нему шли я и она. Это был тротуар дороги, которая становилась мостом. Дойдя до моста, я потерял её из вида. Потом я понял, что путь поменял направление и оказался совершенно в другом месте.

      Это было ниже по течению реки, за её поворотом, возле пяти озёр. Там она была совсем не похож на себя. Я знаю, что в реальности она широкая, грузная, глубокая, дно её илисто и изредка песчанно. Но и здесь всё было иначе. Она была узенькой, живой. Её вода бежала по каменистому дну, словно спускаясь с гор. Там не глубоко, где-то по голенище. Не было того спокойного, величественного, медленного течения, которое все привыкли видеть. Речка будто рождалась заново и была больше похожа на ручей или какой-либо родник. Ничего общего с реальной рекой эта река во сне не имела. Но я твёрдо и уверенно знал, что это она. Она и ничто другое.

      Знаете, как выглядят фонарные столбы? Вот два таких столба и пролегали через эту речушку, опираясь на её берега. Они стали ещё одним мостом. А по нему, наворачивая круги туда-обратно, каталась девушка на синеньком велосипеде. Знакомое лицо… Ах, точно! Нашлась моя пропажа! Она так была похожа на эту речушку. Голос её звенел, как вода о камень, настроение было весёлым и ярким, как блики, а сама она была неспокойна и суетлива, как течение…

      Затем я почему то снова оказался на том мосту, где и произошла пропажа. Меня уже не было. Это был не я. Это был тот тип с манерами. Он шёл по тротуару, как-то грустно свесив голову. Не то задумчиво, не то, сожалея о чём-то. Несмотря на эту грусть, лёгкую сутулость, руки, запихнутые в карманы брюк и далеко не примерную походку, он как всегда держал военную осанку и был грациозен, как кот. А его некая стройность придавала образу ещё большую изящность.

      Тут меня снова переключило и перенесло к ней. Она всё также продолжала вертеться, как белка в колесе. Она осталась такой же светлой и яркой. А вот её река успела измениться. Она успела стать врагом. Её чистая журчащая вода стала мутной и густой, быстрое течение сменилось застоем, дно давным-давно исчезло из виду. И казалось, что "мостик" с его "хозяйкой" скоро также исчезнут. Вода поднималась со злобной упрямостью. Была похож на грязное болото, нежели на свежий ручеёк. Очень быстро выходила из берегов и уже касалась колёс. Ещё немного и… Стоп.

      Но она не замечала приближающейся опасности, а лишь продолжала начатое дело. Она не смотрела ни под ноги, ни под колёса. Лишь слепо вперёд. Её не волновало то, откуда взялись эти препятствия, как с ними бороться, а может и обойти… Она продолжала ехать. Всё упрямее крутила педали под водой, так и не понимая, почему велосипед замедлил свой ход. Они должны были вот-вот исчезнуть.

      В то время, когда за поворотом всё было так страшно, суетливо и не спокойно, на другом конце реки (что выше по течению), точнее на мосту всё казалось мирным, спокойным и безопасным. А он уже перестал идти по тротуару. И, переступив через перила, стоял на краю этого моста ровно посередине реки. Он держался стойко и уверенно. Будто это и не край вовсе, а земля под его ногами. И гуляющие ветра не могли ему помешать, как-то сдвинуть со своего места, дать потерять равновесие. Они будто были ему покорны. И не гнали с края, а лишь ласкали своего хозяина.

      Он властно осматривал всё вокруг, медленно и ровно проходил взглядом по всем своим владениям. Этот город, река, леса, поля, небо – всё принадлежало ему. Даже воздух. Уверенность, спокойствие и властность в нём набирали ещё большую силу, точно питаясь ласковыми ветрами. Да и сам он становился сильнее. Он смотрел на воду под ногами, всё отчётливее ощущал каждое своё дыхание, всё спокойнее билось его сердце. Он будто сливался с окружающим миром, ловил все его ритмы, растворялся в этом мире, а мир в нём. Они сливались в единое целое.

      Затем он резко поднял взгляд. Где-то на горизонте, возле этого поворота, поймал некой ловкостью что-то похожее на цель. И подняв вслед за взглядом когда-то грустную свою голову, он окончательно ощутил всю мощь этого мира. Точнее его самого. И, расправив руки, как крылья в стороны, решительно шагнул вниз. Он полностью отдался этим речным ветрам, тело приняло горизонтальное положение, и он полетел. Точно осенний лист, тяжёлый осенний лист.

      А город так и продолжал оставаться одиноким, пустым, серым, мрачным, пасмурным, тихим, туманным, безжизненным. В нём так и не было ни машин, ни строений, ни кого-либо живого. Оставались одни дороги.