Моя неправильная правда. Андрей Михайлович Сутоцкий

нет ни шагов, ни следов?

      Звуки, формы, движенья, слова -

      Всё уходит во тьму… Спасовать

      Мы не можем: известен маршрут…

      Ну, на чёрта мне твой парашют?

      Мелодия грусти

      Ночь замедляет движение света,

      Свет приближает движение ночи,

      Делая чувства в два раза короче,

      Чем дуновение спящего ветра.

      Что-то торопит и путает мысли…

      Падают вишни в холодные лужи…

      Столько страданий, чтоб выйти ненужным, -

      Старым ребёнком, капризным и лысым!…

      Мнётся в руках золотая открытка

      В несколько строчек: банальные фразы.

      Был ли он в жизни – доподлинный праздник,

      Не из материй искусственных свитый?

      Радость важна, но она утекает,

      Скоро слабеет…

      … и слёзы, и слёзы

      Льют под валторны о тех грациозных,

      Ставших беспомощными стариками.

      Увертюра

      Гладь озера.

      Расщедрился июль

      На тишину

      И ласковые трели.

      Стрекозами

      Невидимое вьют,

      Клоня ко сну,

      Вечерние свирели.

      Едва поют

      Свирели… Ветерок

      Разносит их

      Вибрирующий стрёкот…

      И Кот Баюн…

      вступает

      на порог.

      Спокоен, тих, …

      К всеобщему восторгу

      Несёт он сказку

      Другу-малышу,

      Что в нетерпенье

      Ждёт его прихода,

      Всё не заснёт…

      Не доверяя лицедеям…

      Животный мир с пугливыми глазами,

      Не чувствующий звёздных переходов,

      Как быстро гибнешь ты! Эй, мегозавры,

      Желудки механических уродов

      Не по зубам? Поёт набатом сталь…

      Пусты леса и… жизнь лесов пуста…

      Там нет взаимосвязи и единства.

      Там только страх, отчаянье… А выход

      Всё больше направлением на выстрел

      И злых дорог огонь летящий лихо.

      Разбит авто. Спастись не удалось…

      А в метрах ста – огромный мёртвый лось.

      Пугливо птица бьётся пред бедою

      В стекло окна и… вот уже не верит

      Спасительным мозолистым ладоням;

      Всё пальцы щиплет, оставляя перья

      Меж них, что раскрываются пред ней…

      И… нет на свете неба голубей!

      Замечу: даже гад кровососущий

      При всём своём глупейшем аппетите

      Достоин воли. Но, щелбан уж пущен

      И… жизни – нет… Не-е-е-е…! Не отговорите

      Меня не бить коварных оводов,…

      Ведь к доброте такой я не готов…

      Что толку в том, что ты родился добрым?

      Не ощущая в нас себе подобных

      Глядят они с опаской на тебя,

      Притворно доверяя и любя…

      Что дать мы можем им? Загон и клеть?

      Раз нет свободы – лучше умереть.

      Бароккоэза

      Ветра не утихнут над финским заливом,

      В титановом цвете вздымая волну,

      Едва