Моя неправильная правда. Андрей Михайлович Сутоцкий

Свет, живым славянским Словом!

      Да будет вечна Памяти Река!

      Поднимем руки, к Солнцу обратившись,

      Впустив в себя Его Горячий Свет!

      Не время спать! Пора, друзья-братишки,

      По возвращенью свой оставить след!

      Дорога возвращения

      Там где всходят стыдливые зори,

      Разгоняя покровы тумана,

      Проступает тончайшим узором

      Тайнодействие воспоминаний;

      Проступает оно, возвращая

      Мне Вселенную новых открытий,

      Долгих снов и разлук не прощая.

      По дорогам, дождями размытым,

      С каждым вздохом и шагом всё ближе,

      Всё теплее и явственней радость…

      «Не вспугните… потише… потише…», -

      Прямоствольные шепчут громады.

      Деревушка, знакомые крыши,

      Возледомий скупые пространства…

      ДождалИсь, недозревшие вишни,

      Рдея в кислом своём постоянстве?

      Скоро ветер стряхнёт паутину

      С мокрых листьев,… качнёт и… О, чудо!..

      … просыпается мир всеединый

      В лучезарном восшествии утра.

      Родниковая пригоршня

      Шелковисто луг уложен

      Серебристою косой.

      Родниковая пригоршня

      По грозе горька слезой,

      Что вот-вот прольётся в травы,

      Да в холодные дубравы

      Струйкой робкою стечёт,

      Боль из сердца извлечёт.

      Пыльны пепельные крылья.

      Обесцвечены цвета.

      То ли сыч поёт надрывно,

      То ли ветер-сволота…

      И тревогою гонимы,

      Шелестя, несутся мимо,…

      Землю осени багря,

      Монограммы октября.

      Серы пни и мшисты ямы.

      Голос гроз охрип от стуж.

      Белой вспышкой окаянной

      Загнан в землю чёрный уж.

      Шлейф дождя. Тропинки склизки.

      Мучит жажда: путь не близкий,…

      И…

      сколь ни была б горька,

      Из пригоршней родника

      Не горчит вода Отчизны.

      Дядя Сеня

      Был полноват при росте небольшом,

      Всегда улыбчив, добр и откровенен.

      По-свойски звал меня он – племяшом,

      А я его в два залпа – дядь Сеня…

      Немало троп и стёжек проложил

      Слуга лесов, не меря их годами…

      И всякий раз по-доброму шутил

      Над важными учёными мужами,

      Над болтунами юными, как я,

      Выслушивая глупость терпеливо,

      Мозолистыми пальцами дробя

      По граням кружки с недопИтым пивом.

      Немногословен, мудр, как китаёз,

      Что с толстой книжки щурился, как будто…

      И я уже не помню, кто принёс

      Её в наш в дом… Но вновь при слове «Будда»,

      Стопой страниц, премудрости полна,

      Шуршит она… меж пальцев дяди Сени…

      «Ужо, племяш, наладится весна

      И… ходу в лес, в цветах Панафенеи,

      За золотом рассвета, что зажжёт

      В душе иную радость, погружая…

      Как