Строки памяти. Олег Зезюля

во сне, оказался в миру

      В котором лишь муки и боль.

      Частицу боли с собой заберу,

      Чтобы память осталась со мной.

      А память снова меня понесёт

      По сопкам, по дальним краям.

      К отцу и маме меня приведёт,

      К северным злым лагерям!

      И только увижу потупленный взгляд.

      Что-то прошепчет отец.

      Но тут же мелькнёт винтовки приклад…

      И стоны забытых сердец.

      Услышу мамин пронзительный плач

      И плач тысяч тех матерей,

      У кого отнял этот «Страшный палач»

      Жизнь родных отцов и детей…

      Утром опять над Россией промчусь

      И вспомню о тех страшных днях.

      Всем матерям и отцам поклонюсь,

      Кто остался навсегда в лагерях!

      Россия

      Россия – Мать! О чем загоревала?

      О чем затосковала, приуныла вновь.

      Ты за эти годы, конечно же, устала

      И не нужно больше высокопарных слов.

      Помнишь, как в семнадцатом грозно ты кричала,

      «Что же вы творите, странные глупцы!».

      Со слезами, с болью ты негодовала.

      А мы были обычные упрямые слепцы.

      А в тридцать седьмом как кровью истекала,

      Как плакала отчаянно с пленными детьми.

      И в сороковые тяжело дышала,

      Силы отдавала, чтобы нас спасти.

      Как тебе терпения своего хватало

      В этой суматохе, в этой тесноте?

      Ты за эти годы себя не узнавала,

      Словно это время провела в тюрьме.

      Ну, а в девяностые свободно задышала,

      Хоть были утраты и очень много бед.

      Ты с каждым новым годом духовно оживала

      И радовалась тихо от своих побед.

      Что же ты, Россия – Мать, снова приуныла?

      Кто тебя обидеть, опечалить мог?

      Или может просто ты отдохнуть решила?

      Побольше сил, терпения: «Дай же тебе, Бог!».

      «Маленькая церковь у дороги…»

* * *

      Маленькая церковь у дороги.

      Столько прожито невзгод!

      Бабуля стоит на пороге.

      Крестится, Батюшку ждет.

      Тихо молитвы читает,

      Смотрит на выцветший крест

      Голову часто склоняет

      В сиреневом лике небес.

      Просит защиты у Бога

      Для Родины и для детей.

      Счастья, надежды немного

      Для своих родных сыновей.

      И ветер ей что-то вторит,

      Играя в колокола.

      О чем-то с деревьями спорит,

      Мчится вдаль, в никуда.

      А церковь стоит одиноко

      С бабушкой вместе молчит.

      И слышно, как где-то далеко

      Клин журавлиный трубит.

      Фотографии

      Фотографии. Старый альбом,

      Залежавшийся в старом комоде.

      Моей бабушки старенький дом,

      Стоящий у ветхой дороги.

      Прошло уже несколько лет,

      Как