Заблудшие. Серия Кровавый Навет. Татьяна Полозова

АНБ.

      «Тогда мне придется тебя убить», – снова подумала журналистка.

      –Ну, а как же все эти истории с убийствами? Неужели Вы не боялись подобного?

      –Смерти? – Переспросил мужчина. – Нет. Поймите, в тот момент я не боялся ничего. Я просто пошел туда, думая, чем черт не шутит, если и это не поможет, сброшусь с моста.

      Он беспечно пожал плечами, отчего Элеонору передернуло. Этот жизнерадостный, пышущий оптимизмом человек так спокойно говорит о самоубийстве, что самому хочется спрыгнуть с моста.

      Журналистка потянулась к диктофону и выключила его.

      –А если я скажу Вам, что сама хочу вылечиться.

      Кажется, что это заинтересовало ее собеседника. Он посмотрел ей в глаза и сощурился. Рассказать все ради красивой статьи – одно, но помочь другому в похожей проблеме совсем другое. Вопрос в том, можно ли доверять ей?

      ***

      Тучный низкорослый мужчина шел по широкому коридору полицейского участка не успевая отвечать на приветствия шедших навстречу и мимо него, выходящих и заходящих в кабинеты, коллег. Двери с мутными стеклами, на которых были напечатаны имена детективов, были по обе стороны коридора. Между ними на стенах висели фотографии лучших сотрудников, а также тех, кто погиб при исполнении служебного долга. Спустя пару минут мужчина оказался возле своего кабинета. Ему приветственно улыбнулась секретарша, сидящая за столом прямо у двери. Мужчина зашел внутрь и захлопнул за собой дверь. Он работал здесь почти тридцать лет и никак не мог привыкнуть в ежедневной суматохе. С возрастом переносить шум, доносящийся из коридора, ему было все тяжелее. Еще не придя на работу, он чувствовал, как начинала болеть голова. Вставая утром с постели и, наливая крепкий кофе с двумя ложками сахара, он уже слышал этот шум, вызванный телефонными звонками, жалующимися посетителями, мелкими хулиганами и проститутками, приведенными в участок. Не то чтобы он не любил свою работу, скорее наоборот, но просто с каждым годом, с каждым новым делом ему все сильнее хотелось уйти на покой, уехать на родину – в маленький городок под Финиксом, провести там остаток дней, куря дешевые сигареты и, выпивая по вечерам сливовую наливку. Но каждое новое дело приводило к тому, что он оставался. Он должен был довести его до конца и только потом уходить. Но после этого появлялось новое дело, потом еще одно, и еще, и еще, и еще… Это был замкнутый круг и комиссар в глубине души понимал, что этот круг не разорвется никогда, хотя продолжал надеяться, что когда-нибудь ему хватит смелости уйти, бросив все, или на худой конец, на его место пришлют молодого энергичного новичка, а его «попросят».

      Не успел комиссар сесть за стол и закурить первую «рабочую» сигарету, как в кабинет залетел его помощник – молодой долговязый парень с квадратным лицом и маленькими, глубоко посаженными глазками.

      –Шеф! – Воскликнул он, но комиссар уже по одному выражению его лица понял что произошло.

      –Опять? Девятый? – Спросил он спокойно.

      –Да. В Сагуаро¹! – Эмоционально подтвердил помощник.

      Комиссар поднялся с кресла

1

Сагуаро – национальный парк на юге штата Аризона в США, около города Тусон (прим. авт.)