Время шутов. Виктор Николаевич Кустов

некому…

      Проводит ладонью по животу, стараясь его втянуть.

      – Та-ак, спортом, миленькая, надо заниматься, а не пирожки трескать в обеденный перерыв… Или в тренажерный зал топать… Хотя чего я там не видела?.. Потные, озабоченные самки, верящие, что формами можно заманить счастье… Ну да, а ты совсем не озабочена?.. Да… была, во всяком случае…

      Крутится перед зеркалом, разглядывая себя.

      – Ладно, сойдет для виртуального общения.

      Накидывает халат.

      – Ну что, дорогой, откликнулся?

      Включает ноут-бук.

      На экране появляется портрет мужчины и текст.

      – Откликнулся… А куда бы ты делся, мой милый…

      Пауза.

      – Хотя ведь вот делся… На сколько лет?.. Сыночку уже тридцать. И еще не женат, эгоист…

      Вздыхает.

      – Поколение пепси, поколение икс… Продвинуто-потерянные… Тридцать лет… Мне двадцать было, когда замуж выскочила… Два года я прожила с его отцом… Год до рождения и год после… Еще годы, пока я тобой переболела… мой Командир… Какая я была тогда романтичная… Отчего же, совсем не дура, просто романтичная первокурсница. А ты – пятикурсник. Умный, так много знающий того, о чем я даже не слышала… И о Петрарке и Лауре я тогда тоже ничего не знала, ты просветил… Ладно, что тебе сегодня написать?

      Звонит домашний телефон. Она выходит и возвращается с трубкой.

      – Ну, что ты хотел?.. Зачем?.. Нет, я тебя видеть не хочу… Что сын?.. И вообще, какое мне дело, что ты думаешь по этому поводу? Что ты вмешиваешься в нашу с ним жизнь?.. Ну да, теперь он для тебя сын. Когда стоит на своих ногах. А что же ты раньше о нем не думал? Знаешь что, я о тебе еще помню только потому, что он об этом попросил. Все! И не звони больше!

      Бросает трубку.

      Садится напротив ноут-бука.

      – Неужели каждая баба носит в себе такую тяжесть…

      Начинает набивать текст, который появляется на экране.

      «Привет, дорогой Командир…»

      Останавливается. Уходит и возвращается с альбомом фотографий. Садится, неторопливо перебирает, подолгу рассматривая. На экране появляются фотографии молодой девушки, чаще всего смеющейся, с гитарой. Потом снимок туристов, среди которых Он и Она. Потом Он в штормовке и с ледорубом наперевес на снежном склоне. И еще одна – застывшая сошедшая лавина… Откладывает фотографии, касается клавиш.

      «Здравствуй! Я рада, что у тебя все сложилось, что ты живешь. Я только что пришла с работы, уже темно, сейчас попью чаю и лягу спать… Нет, перед сном обязательно разыщу старый альбом и старые фотографии из того похода… А потом уже лягу спать. Одна. Сын живет отдельно, в моей квартире, а я – в квартире родителей… Ты ее помнишь?.. Когда ты приезжал знакомиться с ними, ты спал на раскладушке, которая стояла рядом с моей кроватью, и мы держались за руки, пока не уснули…»

      Стирает последнее предложение.

      «Внуков у меня нет, мой сын никак не найдет свою половинку. Наверное, наследственное…»

      Стирает последнее