Разноцветный мир. Сергей Ходосевич

ляжет на мою печаль,

       Я становлюсь твоим укором,

       Не в первый раз тебе терять

      Последняя попытка быть счастливым,

       Ты словно призрак за моей спиной,

      Ты стал как будто бы фальшивым,

      И я не чувствую тебя своим нутром

      И ветер сушит губы мне пытливо,

       Скупая ласка. Задыхаюсь без неё,

       Ты говорил, что я не справедлива

      Не справедливо то, что мы любить перестаём…

      Болезненно тоскующая нежность

      Не скоро мы от прошлого уйдём,

      Не скоро, как бы нам того хотелось,

      Ни в первый раз, ни после, ни потом,

      Наступит дней обыденная серость

      Не скоро мы от пошлости уйдём,

      Зарыв в себе простую человеческую гордость,

      Ни в первый раз, ни после, ни потом,

      Теряем внутренний открытый детский голос

      Не скоро позабудем о войне,

      Покуда слёзы матерей не высыхают,

      Ни в первый раз, ни после, ни потом,

      Отчизны сыновья в душе не умирают

      Не скоро нас любимые поймут,

      Не скоро, как бы нам того хотелось,

      Как в первый раз, оставьте на потом,

      для них болезненно-тоскующую нежность…

      Осень любит немоту

      Ты не станешь мне родным,

      Но чужим уже не будешь,

       Ветер носится, сквозит

      Он меня к тебе ревнует

      В душу просится Любовь,

       Я же от неё сбегаю,

       Привереда осень-дочь,

       Нас, как листья разрывает

      Без тебя идут дожди,

      Дни проходят и недели,

       Боль израненной души,

      Тихо плачет от потери

      Не останешься со мной,

       В дни печали и разлуки,

       Предрассветной тишиной

      Не твои разбудят руки…

      Осень любит немоту,

       Эту дрёму, эту скуку,

       Мне же с ней невмоготу,

      Как по замкнутому кругу…

      Какие мы с тобою дураки

      Какие мы с тобою дураки,

       Зачем в любовь свою не верили,

       Скучаем оба. Врозь. Одни.

      А может быть, поверить не хватило времени

      Мы ходим по одной с тобой земле,

       И смотрим на одни с тобой портреты,

       И белым пухом с тополей,

       Душой как будто заново раздеты

      Какие мы с тобою дураки,

      Кричать хочу я в небо синь от боли,

       Не смыть из памяти тепло руки,

      Как прижимал к губам мои ладони

      И вижу я тебя опять с другой,

       И я с другим. Прости. Но так бывает

      И всё же сердце просится домой,

      Туда, где о тебе мне всё напоминает

      И без причины слёзы тают на ветру,

       Скажи тогда, зачем к другим уходим?

      Какую мы затеяли игру?

      Свою любовь мы так и не находим..

      Проза Валеева Марата

      «Ата, кара, куян!..»

      Мне