Планеты. Стихи. Борис Поляков

сравнялся с ночью в мире грешном.

      Больше света – больше ярких дум.

      Стрелки на часах идут неспешно,

      Отмеряя вечность наобум.

      Солнце наконец-то стало нежным!

      Выйдешь в март – весну в себя вберёшь.

      Голубое в воздухе – безбрежно!

      Этот день по-мартовски хорош.

      Улыбнёшься – будто станешь чище,

      Есть потребность что-то людям дать,

      Только слов достойных не отыщешь,

      Чтобы миг волшебный описать.

2014 г.

      ПЕСНЯ СОЛОВЬЯ

      О чём поёшь ты, соловей ночной?

      Мне б разговорник птиче-человечий…

      Не понимаю ноты ни одной.

      Разбилось сердце, и любить мне нечем.

      По голосу я понял, ты так юн,

      Ещё не обжигал младые перья.

      Я извлекал бы музыку из струн,

      Но музыки лишён навек теперь я.

      Чего уж там, послушаю, дружок —

      Обидно же, когда твой дар не ценят.

      Поёшь романсы – слышу жёсткий рок.

      Не соловей, брутальщина на сцене.

      А ночь катилась звёздным колесом,

      Пусть я её не видел даже толком…

      И соловьиный голос невесом —

      Для тех, кто слышит соловья – не волка.

2014 г.

      ВЕЧЕР

      Уходит день, не зная сожалений —

      Он отработал, вдоволь посветил.

      Приходит вечер, полный томной лени,

      Закатом брызжет на исходе сил.

      Я поддаюсь влиянию лентяя,

      Небрежно ручкой мажу черновик,

      Итожу то, что как писатель знаю:

      Я слишком мал, а мир вокруг – велик!

2014 г.

      ДИАЛОГ

      Отец сказал мне: «Труден жизни путь.

      Чтоб не споткнуться, осторожен будь.

      Но всё ж, встречая на пути ухабы,

      Не смей куда-то в сторону свернуть».

      А я ответил: «Буду, как и ты,

      Через преграды возводить мосты.

      И постараюсь, как учил меня ты,

      Добро повсюду сеять и цветы».

2015 г.

      * * *

      Умирает день, ни в чём не каясь,

      Век его стремительный испит,

      И закат, кострищем разгораясь,

      Обжигает, красит и пьянит.

      Смерть его – всего-то на полсуток,

      А потом воскреснет, как Христос.

      Не ценя темнеющих минуток,

      Не поймёшь с утра апофеоз.

      День уходит, говорит: «Я скоро…»

      И ему я верю, как себе.

      Он ворвётся рано утром в город,

      Ясным солнцем сядет на трубе…

      Умирает. Вроде бы, без боли.

      Провожу в стомиллионный раз.

      Не одну, однако, тонну соли

      Мы с ним съели – вот о чём рассказ.

2015 г.

      БЕРЁЗОВАЯ РОЩА

      Задумчива берёзовая роща,

      Какой-то тайной веет от неё.

      Ей ветер косы воздухом полощет

      И на своём – на ветреном – поёт.

      Под деревами травы зеленеют,

      Берёзам