Забудь мое имя. Дж. С. Монро

сидя в больничке сельской Англии?

      – Прошу прощения за беспокойство, – раздается надо мной мужской голос. Его тон неуверенный, колеблющийся.

      Я поднимаю глаза. Мужчине под пятьдесят, может быть, больше. На нем кремовый льняной костюм, белая рубашка без воротника и галстука и поношенные коричневые замшевые ботинки. Через плечо перекинута желто-коричневая курьерская сумка. Я никогда не видела его в своей прежней жизни – по крайней мере, думаю, что не видела.

      – Мы знакомы? – продолжает мужчина.

      Я мотаю головой, мое замешательство очевидно. Этот парень что, клеится ко мне?

      – Ох, ради бога, извините, – говорит мужчина, глядя на меня со смущением и смятением. – Похоже, я обознался.

      – Люк, – обращается к мужчине Лаура, поспешно присоединяясь к нам.

      – Лаура, я тебя не заметил, – целует он ее в обе щеки. – Твоя подруга показалась мне знакомой, – с губ мужчины слетает нервный смешок. Но, похоже, он находит нашу встречу совсем не смешной. – Из давнего прошлого, – добавляет он и замолкает.

      Лаура смотрит на меня, тщетно пытаясь отыскать на моем лице проблески воспоминаний. Я отчаянно силюсь их пробудить, но все напрасно. Я совсем не узнаю собеседника.

      – Извините, что разочаровала вас, – говорю я ему. Даже в смятении у Люка очень приятная улыбка, и на какой-то миг я ловлю себя на том, что мне очень хочется оказаться его знакомой.

      – Вам не за что извиняться, – говорит он.

      В разговоре возникает пауза. Ожидая, когда Лаура нас познакомит, Люк смотрит на нее, а потом снова переводит взгляд на меня. Едва наши глаза встречаются, улыбка слетает с его лица. О чем он думает?

      – Я ошибся, – добавляет Люк более тихим голосом, заполняя неловкую тишину. – Забавная вещь – эта память.

      Люк отходит, а Лаура садится рядом со мной.

      – Неловко получилось, – говорю я, беспокойно заерзав в кресле.

      – Я не могла вас познакомить, потому что…

      – Я знаю, все в порядке…

      – Я, было, подумала, что мы разрешили вашу загадку, когда Люк сказал, что узнал вас.

      – Я тоже, – говорю я, откидываясь на спинку кресла. – Может, я действительно его знаю? Мне показалось, он – хороший человек.

      – Люк? Он замечательный!

      – Лаура Мастерс? – выкликает голос из глубины коридора.

      – Это нас, – говорит Лаура, вставая. – Люк – журналист. Он написал статью о местном приходском священнике, запретившем от имени церкви мои уроки по йоге, потому что они «коренятся в индуизме».

      – Не больно-то по-христиански, – говорю я.

      – На самом деле священник не хотел, чтобы его обвинили в поддержке «альтернативного мировоззрения». Не удивительно, что к нему в церковь больше никто не ходит.

      В тот самый момент, когда мы с Лаурой выходим из приемного отделения, сбоку от меня снова вырастает Люк.

      – Прошу прощения, я забыл дать вам вот это, – говорит он, протягивая мне маленькую визитку.

      – Спасибо, – говорю я, обескураженная