Лабиринты сердца. Ирина Петровна Петрякова

судьба

      Судьбы свершенье – дело рук своих,

      И об одном лишь только сожалею,

      Что «дело рук» одних, а не двоих

      Ну что ж я так живу как я умею.

      Опять пишу слезливые стихи:

      Меж строчек одиночество забилось,

      Быть может, что они не так плохи,

      Но лучшего пока не получилось.

      Я методично стала строить план

      Себя продвинуть интеллектуально,

      И не один я знаю свой изъян

      Но вот, чем не страдаю – так морально.

      Поэтому хочу подбить хвосты,

      Того еще, что сделать не успела.

      Давно пора уже сжигать мосты,

      А я их берегла – пока не смела.

      Мы пишем нашу жизнь на чистовик,

      А «опыт – сын ошибок трудных»

      Ее оформил, словно черновик —

      Копаться не хочу в ошибках нудных.

      Я замерла, почувствовав предел,

      Мечтаний, сожалений, обещаний,

      Бездельник не вершитель многих дел,

      Как пустослов историй без названий.

      Они живут, не чувствуя момент,

      За коим погоняются другие.

      И философия проста – обмен

      Дела на время, времени чужие.

      Что времени сродни в судьбе моей:

      Мечта, подарок сыну, стих и мысли.

      И ставши старше, стала я добрей,

      А с сыном, появился смысл у жизни.

      Дань отдала

      Дань отдала я красоте твоей,

      Дань отдала таланту и улыбке,

      Писав стихи, что не было нежней,

      Не избежала я ошибки.

      Ошибка заключалась в том,

      Что испытала тайную надежду,

      Все лучше осознаю я потом…

      Мне холодно – я кутаюсь в одежду…

      Стучат по тротуару каблуки,

      И сердце тикает размеренно и громко…

      Нет, не умру я от тоски,

      За чувствами не брошусь я вдогонку.

      Грусть тихая клубком у ног свернулась

      И обернулась в тебя вера, верою в себя

      Туманом сна фантазия, закрытых глаз коснулась,

      Тебя я вспоминаю больше не любя…

      Так больно отказаться от любви,

      Наверное, не ведомо тебе такое чувство,

      Наверно нет в твоей талантливой крови,

      Любить таланта, ведь любовь – искусство.

      Туман

      Над городом туман,

      И мыслей ураган,

      И чувства лишь обман,

      И ничего не значат.

      Над бездной я молчу,

      Над бедами шучу,

      Я все ему прощу,

      За то, что он не плачет.

      Прощай скажу, прости,

      И смело уходи,

      Куда ведут пути

      Никто из нас не знает.

      Пусть будет меньше слов,

      Основой из основ,

      Не станет лента снов

      Для тех, кто не летает.

      Случилось или нет,

      Не нужен мне совет,

      «Да» мой ему ответ

      На берегах ненастья.

      Хоть чудятся шаги,

      Нам миражи враги

      Скажу ему: беги

      По переулкам счастья.

      Профиль

      Я