Не позволю себя завоевать. Клара Колибри

ничего не знаешь об ангрийцах. Вот! Это домашняя молельня.

      Он вошел в какую-то темную комнату, затащил в нее за собой меня и быстро зажег свечу о тлеющие угольки в небольшой жаровне. Фитилек разгорелся, а я заметила грозный мужской лик, смотрящий на меня с фрески на стене.

      – Это Обин. Протяни руку над алтарем. Не бойся, это не свадебный ритуал! Я не глупец, чтобы ошалеть от твоей «необычности» и потерять голову от смазливого личика. И уж точно ни за что не свяжу себя священными узами с чужестранкой. Мы здесь, чтобы дать обычные клятвы. Ты, моя рабыня, побожишься, что создашь бесценную для меня вещь, а я, что за это не стану тебя клеймить. Но если твоя работа окажется сомнительного достоинства, то… то станешь мне каждый вечер мыть ноги перед тем, как ложиться в постель. Согласна?

      Мне снова не нравился его прищур. Но была так сбита с толку его словами про таз с водой и омовения, что только замерла и хватала ртом воздух.

      – Молчание – тоже ответ! – сказал Ингвар и схватил мою руку.

      Раз! В колеблющемся свете одинокой свечи перед ликом Обина блеснуло лезвие кинжала, который мужчина вынул из-за пояса. Два! Он полоснул резко и коротко себя по ладони, а потом и меня.

      – Ой! – вскрикнула я и зажала свободной рукой себе рот.

      – Клянусь! – произнес Ингвар твердо и свел наши окровавленные руки вместе.

      Мне показалось, или Обин хитро подморгнул? Нет, такого никак не могло быть. Вот же он, суровый такой бородатый дядька с заплетенной в косу бородой. Кстати… или нет, но я вдруг подумала, а почему у Ингвара не было бороды. У многих ангрийцев были, а у этого – нет…