Лимбы. Витторио Подолини

давно!»

      А потом, шумя крылами,

      Ворон в комнату влетел

      И, стремясь к картине в раме,

      На неё нахохлясь сел,

      Осмотрев, слетел на кресло,

      Чёрным клювом застучал

      И изрёк: «От мэтра Тесла,

      К вам на молнии примчал!

      И хочу спросить поэта,

      Почему ты, как и я,

      В муке ночи ждёшь рассвета,

      Тайну светлую храня,

      Почему не ищешь стаю,

      Не летаешь вместе с ней,

      И к божественному раю,

      Не спешишь от всех скорбей».

      И от этого вторженья,

      Я, признаюсь, онемел,

      Но уже через мгновенье,

      Успокоившись, посмел,

      Я ответить птице прямо:

      «Вижу я, ты ворон бел,

      И наверное упрямо,

      Нашей встречи захотел.

      А быть может, одинокий,

      Ищешь света для души,

      Против ты, чтоб рок жестокий

      Крылья гнул, выю душил».

      «Ты поэт мне в мысли глянул, —

      Ворон каркнув, отвечал. —

      За советом я нагрянул!» —

      Вновь картаво прокричал.

      «Ты скажи, как стать мне чёрным?

      Слиться в небе с вороньём,

      Или слыть птенцом покорным,

      Иль в мечтах быть соловьём!»

      «Что сказать тебе, ворона,

      Я ответил мудрено,

      Белым, как зимою крона,

      Видно, быть тебе дано.

      Мы с тобою, ворон, схожи,

      И в моей я стае бел,

      Средь людей, вдали прохожий,

      К ним давно я охладел.

      И живу, от розы Мира,

      Скорбью в сердце затаясь,

      Лишь с небес трезвонит лира,

      Чрез божественную связь.

      И судьба мне быть изгоем,

      Стать невидимым толпой,

      После смерти слыть героем,

      Вот удел мой роковой».

      Так ответил мудрой птице,

      Я в таинственной ночи,

      Но тревожил блеск зарницы,

      И неясный треск свечи…

      Тут безмолвно клювом птица,

      Постучала мне по лбу,

      Что-б от сна смог пробудиться,

      Сон поведав наяву.

      Дух времени

      Средь улиц, дымных городов,

      В глазницах сводов мрачных башен,

      Бездомный дух искал свой кров,

      Изгнанник рощ и чёрных пашен.

      Ропща, бродил он среди стен,

      Как Смерти тень, в объятьях ночи,

      Как мотылёк, попавший в плен,

      К лучу фонарному обочин.

      Был дух мятежный, одинок,

      Среди смердящих духов Мира,

      Искал в земле Добра исток,

      Как вдохновенья ищет Лира.

      Не находя, летел в лазурь,

      Где, легкокрылый и свободный,

      Парил среди безумья бурь,

      Как ангел бога первородный.

      Там красота его влекла,

      Из